Breakfast at Tiffany's?

Over rated. Prefiero esto.
Y encima el café es brasilero.

Holiday reading

Libro terminado. Alguien que me fedexee el II?
Hablo con madre, en las mismas.
-Lo terminaste?
-Aha...
-Y?
-Bueno, in terms of literature...
-Te lo comiste o no?
-Mal. No lo podés dejar.

You snob.

The Sea and Me

Me debato con las cosas importantes de la vida, si el protector 60 en la cara o si los tiempos me dan entre que pase esa nube y mi salida del mar para no pasar un segundo de frío. A veces son temas más serios como si pasando la rompiente se tranquilizan las cosas acá adentro o qué me voy a poner esta noche para ir a comer a lo del mismísimo Cipriani. Y si mi italiano funciona socialmente para seguir una conversación, por ejemplo. Tengo registros de varios cuentos para hacerte que se te van a sacar carcajadas. Mientras tanto llego a varias coclusiones como que hay una hora perfecta entre las 9 y las 10 de la mañana en que el mar se tranquiliza y te da 60 minutos de paz sin tener que agradecerle que te devuelva la bikini en la orilla y que la siesta no es lo mío. Envidio que todos se hayan escurrido a sus cuartos y aunque me encantaría dormirme acá en mi cama enorme, blanquísima que mirando el mar, pero no, creo que bajo a la playa, where I belong.

The young man and the sea

El mar tiene corderitos, me gusta decir que tiene corderitos.
Z te quiere arrastrar al mar y convencerte que no está frío pero yo lo miro desde acá con mi libro. Oficialmente ya me engaché y ahora temo terminarlo antes de irme.
Otherwise, life is pretty perfect over here.

I´m Off

Like a rotten egg.

JudGement calls II

¿Dónde hay más sol, en mostly sunny o en partly cloudy?
Mostly sunny, sí.
El 10-day forecast no tiene ni un sunny sunny.
Pero el libro tiene 600 y pico de páginas. Eso es un gran consuelo.

JudGement calls II

Las musculosas blancas se miden a razón de una por cada día de playa mientras las Havainnas son 2 total.
Jean blanco, jean azul y uno puesto. Ahí exagero. Alguna cosita un poco más sexy para las noches. Tacos 1 par.
Robe para bajar a tomar en desayuno en forma presentable para los demás comensales.
Cremas, protectores y más cremas.
Secador de pelo, shampoo, cepillo redondo.
Y ya mi valija se ve tan chiquitita...

Ticket to ride

Lo único que me falta es el libro de 600 páginas que busco hoy a la tarde. Fundamental. No encaro el mar sin lectura.

Counting Crows

A mi me gustan los cuentos y no me importa que hayan varias versiones porque me quedo con la que más me gusta y me dispara la cabeza como por ejemplo que el Bloody Mary se llama así por Queen Mary I la única heredera que sobrevivió a Catharine of Aragon y que se ganó el título por ser una persona más bien de quemarte en la hoguera que de charlita amena. Y me gusta porque Mary era hermana de Elizabeth que estuvo presa en la misma Tower of London que recorrí de pé a pá hasta llegar al rinconcito exacto en que se había sentado Ana Bolena y hablado con su guardacarcel que más tarde escribió:
And then she said, 'I heard say the executioner was very good, and I have a little neck,' and then put her hands about it, laughing heartily.
Más me hubiese gustado que la misma Lady Jane Grey que muere unos años más tarde en la torre fuese la inspiradora de mi té favorito. Pero no. Todo no se puede.
Y me gusta también que en la torre hace siglos se ocupen de tener un mínimo de 6 cuervos para mantener la corona y que para asegurarse que la tradición no se rompa tienen 10, 6 en actividad y otros 4 andando por ahí a la espera de ser convocados a la tarea se perpetuar el imperio. Los British me matan y me mata más que los cuervos tengan nombres como Gundulf, Baldrick, Fleur y Colin...

Pero lo que me gusta más que nada es que la variante al Virgin Mary sin vodka sea Bloody shame.
Y eso es un buen nombre. Y eso es un buen cuento.

Bloody Mary

A mi me daba fiaca eso de ser virgen; no entendía el punto. (Acotaría que era grandecita para el caso). Ya mi madre me había contado que no lo era cuando se enfundó el vestidito mini de broderie blanco (porque mi vieja se casó en mini en una iglesia de La Lucila) del que nunca vi fotos porque los fotógrafos amigos de Toti se empedaron y no hicieron ni una sola toma. Tampoco hay filmación del evento, porque para que también se sepa, el director de cine de quien soy hija, contrató todo un crew de filmación que no se sostuvo en pie más allá de los saladitos y la Súper 8 quedó tirada por ahí entre la gente y el fotógrafo desnucado.
Gente confiable.
Y también sé que en un viejo registro de inmigración o en un acta de defunción, no recuerdo bien, la fecha de casamiento de mis abuelos polacos es bien posterior al nacimiento de su primer hijo varón, el que murió siendo un bebe y del que nunca se habló hasta que alguien revisó los registros. Mi abuela, esa que perseguía a mi madre por andar en bikini o hot pants con botas que trepaban hasta la rodilla.
La misma.
Entonces parece que vengo de una saga de mujeres no vírgenes que fueron madres después de los 35.
Nunca le conté a mi madre esa cachirulada de la "primera vez". Me parecía innecesario, casi de telenovela eso de contarle a tu mamá, de propaganda de Johnson & Johnsons. Sólo sé que un día entre un café y otro me preguntó si tenía un DIU cosa que me pareció absolutamente desubicado de su parte y asunto setentoso más no sea y le respondí que no, que no DIU, que se quede tranquila. Es decir, puede que la pacatería haya saltado una generación, aunque a veces para escandalizarla un poco le digo frases con coger así bien obvio y le recuerdo que no me dejó ver Prizzi´s Honour en Punta del Este ese año porque había a very explicit lovemaking scene. Si mal no recuerdo eran Angelica Houston y Nicholson y no había anything very explicit más que el cuerpo desnuda de Jack que puede no se poca cosa. Quien sabe. Ya sabemos lo que pienso del lovemaking, que no es coger, que es un eufemismo para algo en su versión rebajada como cuando me decían de chiquita en el avión que el Ginger Ale era el champagne de los niños para conformarme. O un Bloody Mary sin vodka (que para el caso sería algo que pedís en una macrobiótica y no en la barra a medialuz de algún buen bar) y en definitiva por algo se llama Virgen Mary. Take the vodka out, take the fun away. Go make love.

Home is where the cricket is

Lo fino sería decir que caen soretes de punta y la gente bián diría que es a cántaros que llueve; aunque nadie tenga cántaros hoy en día, hoy en noche.
-Cats and dogs, just raining cats and dogs, won´t stop-dice mi madre del otro lado de la linea después de preguntarme si me mojé.
A mi madre le preocupa mucho si me agarra la lluvia. No entiendo demasiado bien por qué si sabe que me gusta el agua más que a nadie.
Llueve mucho y no para y enfrente hay dos tipos que hace una hora se quieren ir pero parece también le tienen miedo a la lluvia que en mi experiencia no te hace nada más que dejarte empapada lista para un wet t-shirt (salvo por el pelo que es irrecuperable) y los zapatos y se quedan ahí paraditos esperando. Eso es feo, los zapatos mojados. Pasa un colectivo desubicado que normalmente debería ir por Charcas y hace un ruido al que no estoy acostumbrada y levanta una estela de agua como si pasase esquiando por un canal del Delta.
Hago castos planes de café y pienso que mañana sería un excelente día para quedarse guardada.
Antes, finalmente me libero de un grillo, de el grillo, que me hizo compañía desde el domingo con "ese ruido que hacen los grillos" creo que con las patas. Pero como pienso que es yeta matarlo y encima es año nuevo chino y los Gremlins y además tengo miedo que me salte encima, apenas lo ahuyento con una toalla y lo invito a retirarse afuera de donde vino. Dos días después. All in peace.
Sigue la lluvia, prendí unas velas y un incienso de canela mientras escucho un disco que me grabaron. La lluvia afuera y hoy cambié las sábanas a las blancas de 300 y algo hilos de puro de algodón. Y todo sin grillo.

Sunday afternoon

Ahora hay viento y aunque el sol pegue fuerte el agua se te seca y estoy segura que la temperatura baja unos grados.
Nadamos abajo del agua.
Ahora, boca abajo me miro muy de cerca el brazo, casi tan de cerca que pierde sentido como casi todo cuando perdés la perspectiva. Los pelos diminutos, finitos y rubios que se levantan con el viento mientras se secan y la nariz pegada y el olor a cloro con un poco de protector solar con un dejo de coco. Y olor a sol en la piel. Nadamos abajo del agua de nuevo.
La nueva del jardín es que se llena de mariposas en un horario determinado y son mariposas desubicadas que se te posan sobre el libro o hasta en la mano. Las patas de las mariposas no están buenas, se te prenden a la piel y tenés que darles un tironcito si las agarrás de las alas para que se despeguen. Y si las agarrás de las alas tenés que tener cuidado de no volarles ese polvito (porque están impecablemente maquilladas de colores) que tienen en las alas. Porque parece que sin el polvito no vuelan.
Las muy coquetas.

Delivery man

Toti atiende el teléfono con voz baja que reconozco como de ataque hipocondríaco. Por suerte no maneja el Manual Google para el hipocondríaco cibernético que jamás tranquiliza. Lo conozco. Está asustado.
Ahora sé de donde vengo.
A mí también me parió un hombre.

Bombachita

Y el señor me mira, me sigue todavía un poco más con la mirada y cuando estamos por cruzarnos se acerca y murmulla:
-Te haría una bombachita toda de baba.

Dance me to the end of love

Cuando era chiquita, mis viejos tomaban Bianchi Chablis, Suter (etiqueta marrón) y un torrontés de Etchart Privado que eran el boom de la época.
Toti la agarraba a mi vieja de la cintura y la revoleaba por el living cantanto "C'est si bon" en versión de Yves Montand o alguna con Louis Armstrong y en vez de Nina Simone un cassette viejo de Shirley Bassey que tenía desde de Ne me quitte pas, Diamonds are Forever hasta una versión de Something. Bailaban cheek to cheek a la luz de las velas un día de semana cualquiera y por que sí. Para mi eterna verguenza se daban picos (que a veces eran demasiado largos). Cuando me veían sufrir se apiadaban, me hacían upa y bailaban conmigo en el medio. Hello Dolly y Big Spender entre mis preferidas.

Vino blanco
Bassey
Velas.

Hablando de gustos adquiridos.

Tiebreak

Chandon: 1.
Charlotte: 1.
Botella, claro.

Avisos Parroquiales II

Después de esperable ausencia estival, cumplo en informar que Sr. Transferencia está de vuelta en la ciudad. Mi neurosis baila lambada por las calles. Justo cuando una pensaba que iba a arañar el chifle, el tipo regresa y habilita el sillón en mi horario habitual de los lunes.

Sublo

Camino a Ezeiza nos perdimos dos, DOS, veces. La lluvia cae como cortina y F no ve nada y confía en V. Yo nunca cuento con ubicación a menos que vaya sola y me dejo en manos del otro. Si confío. V decidió que era mejor agarrar Juan B. Justo al fondo cuando es sabido que a Ezeiza se va por 9 de Julio y autopista después. Cualquier otra cosa, Pueyrredón, Gral. Paz son inventos que siempre terminan mal. No se jode con un vuelo en puerta. F no prende el GPS y V que lleva un GPS subcutáneo de nacimiento que le indica en dos segundos menos que cualquier tecnología el lugar exacto en el que está parada, lo tiene en OFF porque se tomó “un cachito” de Alplax para el vuelo. He pisado ciudades con ellas y menos de 10 minutos pasa a ubicarse como un local y sabiendo exactamente dónde está cada lugar. Yo lo único que siento es el agua, el río. No importa dónde esté en Buenos Aires yo sé que el río está allá. Sí, yo siento el río, siento el este y a partir de ahí me muevo.
El Alplax hace sus efectos en ese cuerpo macrobiótico y con F nos da gracia. Está sentada relajada mirando la lluvia por la ventana (que le parece mucha y muy fuerte) pero no la inmuta y se agarra a su enorme bolsa de esquíes que viene atravesando el auto desde el baúl y llega a mi mejilla izquierda de copilot.
-Boluda nos fuimos a la mierda. Pero mal, eh. Ciudadela…
V se despierta de su limbo y hace un restart forzoso del GPS que funciona.
-Bajate acá, retomá por esa, seguí al camión ese y volvamos. Estamos al toque. Una salida y Gral Paz.
Retomamos camino hasta que llegamos literalmente al fin del camino, algo que dice Fin Av. Gral Paz. No es lindo. Puente la Noria, Viejo y nuevo y de vuelta. Vuelo despega en una hora 30. V no parece inmutarse.
-Vas a perder el vuelo, boluda. ¿no estás histérica?
Desde el asiento de atrás encoje hombritos y mira la lluvia con motivos mayores que la preocupan. La lluvia hace que todo se vea distinto y no se reconozca ni el camino. Vamos las 3 charlando.
“A 200 mts estación de peaje” dice Penélope Cruz desde el GPS que finalmente prendí solo porque me divierte. Me guste seguir el autito.
-Me copa seguir el autito, tipo el avión cuando va avanzando…
Ezeiza es caos . Una hora exacta para la salida del vuelo y ni siquiera hizo el check in.
-¿Qué volás?
-Delta.
Buscamos el cartelito y ponemos balizas.
-Cuando digo 3, Charlotte empujame el muerto desde adelante. 1, 2, 3…
Cargar ese bolso de 2 metros y medio de largo y 200 kilos sería una muy buena razón para no viajar. Nos abrazamos en la entrada. Para variar F corre al baño y yo estaciono el auto 5 minutos hasta que nos volvemos a Palermo y nos abrimos un vino. Sigo el autito todo el camino de vuelta pero le digo a Penélope del GPS que se calle, que tenemos que hablar.

Yousendit

En la Benemérita Institución eran muy de las unidades de trabajo del estilo Mi Planeta, Mi barrio, Mi país. La de mi barrio incluía recorrida por Olivos con visita al correo y contaba con sub unidad de redacción "El Telegrama". Sí, no era todavía época de fax.
Eramos diminutas, tercero, cuarto grado a lo sumo. Papel de telegrama en mano, lápiz y concentración. Teníamos que armar telegramas con un máximo de palabras tipo Twitter, no abusar de los artículos y que sin embargo la idea quede clara. Todas redactamos uno.
L recibió amonestaciones y visita a dirección, creo. También creo que había estado brillante. O de repente fui yo, ya no me puedo acordar. Sólo sé que el telegrama decía textual:

Abuela enferma. Venir de luto.


Todavía hoy me sigo riendo.

Now we´re talking

Por meras razones logísticas se atrasó un poco, pero si bien el ejemplar anterior tiraba hasta julio, está bueno eso de borrón y cuenta nueva, borrón y agenda nueva. Creo que estamos en condiciones de decir que arrancó el año que corre, así como corresponde con una página para cada día y un elástico con la flexibilidad justa para sostener y que nada caiga. Sostener, de eso se trata. Tengo mis New Year Resolutions bien guardados en mi cabeza y los siento bien claritos acá, entre mis tetas. El plexo solar que le dicen. Espero la misma claridad para la práctica porque me tengo medio harta con eso de sentir mucho y hacer poco. Este es un año muy slogan Nike, que se sepa.

Antes muerta que sencilla

El pintalabios, toque de rimel
Moldeador como una artista de cine
Peluquería, crema hidradante
Y maquillaje que es belleza al instante
Abrid la puerta que nos vamos pa'la calle
Que a quién le importa lo que digan por ahí


Antes muerta que sencilla