El zen y la motocicleta

Digamos que oscilo mi tiempo entre la organización de una fiesta de 40, mi vida laboral complicada y los masajes thailandeses. Medito los colores de los livings, tomo decisiones de trascendencia como que la barra de tragos será conceptual, sólo tragos pre seleccionados como vodka tonic, caipiroskas de maracuyá, Cosmpolitans y Martinis y todo lo demás blanco, tinto, wisky y champagne. Aquellas amantes de bebidas ridículas como los daikiris deberán procurárselos en alguna fiestita infantil donde también podremos contratar a Piñón Fijo si así lo deseasen. No acá.
Después reviso mi bolsa de fin de semana (porque parece que la gente bián no dice bolso) y pienso que tiene que contener todo para un pijama party más la variante del Spa. Complicado. También hago tick a la depilación, los últimos detalles del día laboral y medito cosas como la siguiente:
Mi socia partió a Australia y la diferencia horaria además de matarnos, le ha robado un día de su vida, medio en realidad. Pienso que si decide no volver y quedarse en ese lado habiéndole ganado al mundo 13 horas, nadie va a devolvérselas. Después pienso que perdió medio día calendario pero en realidad las 13 horas las vivió, no se esfumaron. Igual sigo pensando que si se queda las pierde y más le vale no. Ni que hablar de mi mini Pymes. Me imagino que Einstein la tendría bastante más clara que esto. Yo, por lo pronto me pierdo con un vuelo de Quantas.

Tell me why I just love Mondays

El profesor trajo unos pseudo won tons como para que me hagan base, las chicas. Creo que temía el vuelque temprano antes de pasar a los appetizers como la última vez. Que la mesa tuviese 5 zuccinis (uno para cada alumna) no fue buena idea, señor chef, inevitable el cuento soez y el chiste fácil. Aunque el papillotte quedó perfecto, claro.
-¿Y el paté lo podemos hacer igual con ese aparatito tipo vibrador en vez de la licuadora y es lo mismo?
-¿La minipimer decís? Claro que sí.
Y no fui yo la de la frase. Que conste en actas.
The rest is history.

La roja

En un mail de anoche:

Les adjunto recetas de la clase anterior, por cualquier duda estoy a las órdenes.
Mañana nos vemos a las 20 hs.
Ante la posibilidad que se repitan los desmanes habrá un sistema de sanciones que podría incluír castigos físicos.

Amenazadas por el profesor. Una cosa terrrible.

Doble Turno

Hago doble turno en Voulez Bar. Ayer a la tarde, en esa misma hora en la que se va la luz del sol y te la reemplazan por velas que flotan en vasitos de vidrio diminutos, tome el té con N. N llega trajeado y nunca me resisto al vicio de dar vuelta las corbatas y espiar las etiquetas.
-Que corbatelli, papi.
-De los tiempos de Carlos, mami. 100 dólar 100 peso.
-Y sacábamos las Hermes.
-Claro.
Pido Earl Grey porque a N le da lo mismo cualquier té pero después me cuestiona cuando le tiro un chorrito de leche, fría.
-Pero ahora le cambiás todo el gusto.
-A té con leche, claro. A la tarde tomo té con leche, a la noche después de comer no le meto leche.
N me mira. No entiende creo.
Explico estados emocionales. Escucha atentamente, muy varoncito el.
Entiende menos.
Sacude la cabeza y me yo me río. Le sirvo el té de la tetera. Me gusta ocuparme del té. Resabios de geisha de otras vidas o de ésta. Quien dice.
Nos vamos cuando llegan los del turno noche y llego justo a tiempo a cocinarme algo mientras se me ocurre que tengo que cortarme el pelo urgentemente. Ahí nomás me baño y agarro una tijera de peluquería que compré en esos negocios Todo para tu pelo y recorto las puntas. Me engaño con que me quedaron prolijas y parejas.
Visito a Sr. Transferencia y confirmo que Charcas es la mismísima muerte después del cambio de mano y camino despacio hasta Voulez Bar.
Segundo turno.
Al mediodía está lleno de gente. Mucha divorceé (o happy housewife, no lo sé) que se encuentra a comer con las amigas. En plena crisis de independencia excesiva las miro intrigada preguntándome en qué consisten sus vidas y me miro en un espejito diminuto que tengo en la cartera y me pongo gloss de melón. Antes de llegar a la respuesta llega S, nos abrazamos y pedimos. Nos tocan las mesitas del fondo con los asientitos tipo tatami. Se lo dejo a S y la moza comenta que en el día de hoy los tatamis le tocaron a los altos.
-Con algo tienen que pagar, le digo a S.
En la entrada mi profesor chef atraviesa la puerta con anteojos negros y look canchero. Le hago señas y se acerca. Los presento. Nos hace cuentos de chanchos jabalíes y jabalíes chanchos. N llega al rato y hablamos los cuatro antes de que se vayan a su mesa.
-¿Ustedes dos no trabajan?
Cuando me tomo el medio día y me hago la loca siempre va a haber alguien que me lo venga a mencionar y paso a no estar tan convencida de mi decisión de andar vagando por Palermo en horas laborales. En 15 minutos estoy en el centro.

Niumanbóis

Mi cliente tiene sobre el escritorio un libro gordo con un león en la tapa; abajo leo Guía Newman 2001. El cliente está ocupado hablando por teléfono y le hago cara de permiso, dejame ver esto, mientras la agarro y voy abriendo. Tiene egresados por camadas y clasificados por profesión. Una guía de Niumanbóis completa. Me concentro en camadas contemporáneas 86, 87, 88 y así. Leo de la A hasta la Z y voy haciendo tics mentales y cada tanto sonrío disimuladamente. Cliente al teléfono se ríe también y me dice tapando el tubo “de qué te estarás riendo, vos…”.

En las fiestitas del Newman los Brothers andaban circulando por el lugar para asegurarse de que no haya demasiado de nada y sobre todo bastante luz entre las parejitas que bailaban lentos. Por supuesto se apretaba afuera y había un mandato de por las dudas hacer palanca en los lentos aunque no quisieses. Los Niumanbóis usaban sus sweaters Legacy convenientemente atados a la cintura y las chicas de la Benemérita Institución éramos más ruido que nueces.
Oh - thinkin' about all our younger years. There was only you and me. We were young and wild and free. Bryan Adams cantaba afónico en el fondo y dabas vueltitas por la pista. Era un hit. Si tenías la suerte de que la música estuviese un poco fuerte te hablaban en el oído hasta que empezaba Big in Japan y ahí te soltabas y seguías bailando.
Things will happen while they can. I will wait here for my man tonight. It´s easy when you´re big in Japan. Oh, oh you´re big in Japan.
Y nunca le entendías la letra.

Quietly, with dignity

¨…a period of restrained private mourning. That is the way we do things in this country, quietly, with dignity¨.
de The Queen, con Helen Mirren. Anoto mientras la veo tirada en mi cama el domingo a la noche.

Cuando mi mamá tuvo cáncer me lo comunicó así bastante matter of factedly por teléfono. Yo estaba caminando por la calle y venía de comprar unas bikinis y unas sandalias. Las tenía en una bolsa y cada tanto la abría para espiarlas y comprobar que era una muy buena elección de colores. Era diciembre y hacía un calor de esos que abomban. Estaba sumamente satisfecha con la compra y por adentro me repetía esto de muy bien, nena, we´ll done.

-Tengo los resultados ya. It´s cancer, nomás , che.

Cuando mi vieja habla de ciertas cosas recurre al inglés, desde su polaquez a la lejanía británica me parece, pero después siempre le mete alguna palabrita en castellano como para suavizarlo. Yo pensé que iba a vomitar ahí en plena calle y estuve muy tentada de tirar mi bolsita de compras a la mismísima mierda sintiéndome bastante boluda.

-¿Y vos cómo estás?

Yo no recurro al inglés con ella, salvo si pienso criticar a alguien o tocar algún tema específico. Tenemos temas entre las dos que se discuten exclusivamente en ese idioma.

-Y… como el culo, creo.

Y así mi vieja definía su diagnóstico y estado de ánimo.
Como el culo. Ni polaco ni británico, bien de acá.

Ayer pasé por esa misma esquina. La conversación me vuelve claramente como la tuvimos, con sus palabras exactas y sus tonos.

En 3 días yo ya era una experta en el tema, tomaba decisiones, discutía con los médicos y manejaba los más altos niveles de efectividad que me surgen cuando entro en pánico. Por otro lado, no dejaba de manosearme las tetas en cuanta oportunidad tenía. El "autoexamen" que le dicen.

-Ok, you´re gonna have to quit doing that at some point…

Ese día, muy simplemente, Mother le puso el freno a mi avanzado estado hipocondríaco y me dejó relajarme. Todo estaba bien, no había necesidad de enloquecer.

Primavera permanente y duelo de otoño.

Acuña de Figueroa es algo como lo que queda del mercado de flores que fue. A las 9 de la noche las veredas están todas mojadas y soy muy conciente de que se me va a mojar el dobladillo del jean que está pensado para botas altas y no las All Star negras que tengo puestas. No importa, es agua, pienso. No es como el agua de Chinatown del sábado que tiene pescado, agua de pescado que no quiero pegada a mi jean. Los puestitos de flores no terminan más pero parece que hay uno en especial y allá vamos. El pedido está listo y cargamos en un cajón enorme los lisianthus, los alelís, San Vicentes y pido permiso para entrar en la cámara frigorífica del fondo. No me lo quiero perder.
Abren la puerta enorme de metal que debe pesar una tonelada y cuando entro siento que puedo congelarme en los siguientes 3 minutos si no me muevo. Hay doscientos millones de rosas colombianas empaquetadas, apretaditas y de todos los colores y otras que voy reconociendo de a una y si no pregunto. El resto es un misterio y me dan ganas de tocarlas a todas. No importa la época del año esta heladera gigante siempre tiene flores.
Me gusta una vara de narciso larga que huelo con nariz diminuta pero potente y después me doy cuenta que me gusta el perfume y no me gusta la flor. Nada. No me lo llevo. Hay demasiado y no puedo elegir.

Sueño con un caballo enterrado en la arena y siento cómo me quema las manos mientras lo desentierro y le veo la nariz, veo como se abren las fosas nasales y respira y el olor dulce del aliento del caballo que resolpla. Desentierro más rápido y se para. Tambaleante. Está parado en sus cuatro patas pero es una yegua.
-Es una yegua preñada.
Grito.
Ahí nomás pare un potrillo, chiquito y negrito que se para y me sigue medio inseguro.
-No lo toquen, les digo, que va a tener olor y la mamá no lo va a reconocer.

Siempre me acuerdo lo mucho que le pudre a Chechus la gente que cuenta sus sueños. Me río. Hago un notita mental para no contarle.
Caminando por Charcas me seco un poco las últimas lágrimas y tiro el Kleenex en el kiosco cerca de lo del Sr. Transferencia. Ya no estoy llorando pero siguen goteando por el envión supongo. Nada es grave. Lloro porque tengo ojos. Creo que acabo de dejar un pedazo de mí misma por ahí tirado que alguien se encargará de enterrar. O no. De todas maneras no me sirve, me sirvió durante un tiempo, pero ya no.
Yo, por lo pronto, sigo caminando, pienso que a veces te toca auto enterrarte y me acuerdo que es un duelo de otoño.

De Bella Vista a mí

En la Moleskine vieja del año pasado (a la que le quedaron varias páginas libres porque tenía medio año más de yapa) anoto boludeces que después, descontextualizadas, no entiendo qué era lo que tenían de importante.
Por ejemplo, el miércoles a la noche en la Brasserie Le petanque, mientras nos tomábamos una botella de vino con J anoté:

De Bella Vista a mí, un largo trecho.

Una frase que hasta parece ambiciosa y que anoto así como si fuese "self explanatory", pero no, claro.
El razonamiento que llevó a la frase se explica con Chardonnay, una mesita que miraba a la entrada en la que nos sentamos como esas parejas europeas de muchos años (uno al lado del otro), un evento en San Telmo al que llegamos de pura casualidad y un señor que me dio su tarjeta después de unos 10 años de no cruzarnos.

El señor había sido alumno mío y ahora era capanga de no sé qué empresa.
Cuando lo saludo y los presento, J pregunta si había salido con él.
Respondo que no, que había sido alumno.
Es de Bella Vista, le digo después, suponiendo que eso lo dice todo.
En Bella Vista hay mucha gente muy straight. Agrego.
Y este tiene una cara de careta, dice J.
Claro. Y cierro con:

De Bella Vista a mí, un largo trecho.

Aclaro

La libertad es algo circunstancial en mi vida. Tampoco vamos a decir que me le agarro como un salva vidas en el medio de la tormenta porque si no me ahogo y por ende me muero, che.

Hot, hot curry night

Tengo más que nada frases aisladas y un gusto picante en la boca; un gusto a curry y la lima todavía pegada en las manos de un ceviche de corvina y millones y millones de uvas (en formato vino) que usamos para cocinar más inspiradas.
Ceviche 1
Curry Thai de pollo 1
Manzanas flambeadas 6
Alumnas 5
Chef 1
Colado generosísimo dueño de casa 1
Botellas de vino 4
En la cocina todo se trata de las proporciones.
Sé que hubo un ceviche y que el pescado tiene que tener los ojos bien brillantes, casi tanto como si estuviese vivo y las agallas con sangre, bien rojas. Sé que no y no al filet y sí al pescado entero y sacarle la cabeza y las espinas dorsales que van desde acá a acá y estas otras más chicas. No, esas no son alas. Es un pescado. Y el morrón cortado en brunnoise y el corte pluma para la cebolla morada.
Y la juliana finita en el hielo se enrosca.
-¿Estás seguro Camote?
El Ají no moto para realzar en sabor. Realzante del sabor dice la cajita que no miente.
En Chinatown también se compra.
Las primeras dos botellas agotan rápido, antes de terminar el ceviche. Salir a comprar vinos al boliche enfrente de Sudestada con los delantales puestos, porque estamos en un curso de cocina, señor y nos quedamos sin vino. ¿Me vende dos botellas de Chardonnay?
Y no, no. La receta no llevaba vino. El vino lo llevamos nosotras. Era para acompañar nomás.
Sabor muy realzado.
Muy.
El curry lanza llamas.
-¿Sudaste con el frío, papi?
Y el cocinero llamando al orden. Las alumnas no se comportan.
Shuvia de azúcar sobre las manzanas que ya estaban casi doradas en la sartén.
-¿Y el alcohol para cuándo? ¿No iba flambeado eso?
-Cashate borracha.
-Cognac, fuego y ahora la crema.
-Cremita.
El diminutivo es perverso. Siempre.
-Oh, sí, nena.

The Break-up

Palermo me sigue jugando malas pasadas, como ese novio que sabe que lo van a dejar y se le da por empezar a mostrarte lo mejor que tiene, lo nunca te dejó ver en años. Entonces, se te hace imposible irte, hasta impensable la idea de dejarlo.
Traicionero, manipulador y una tan minita que se deja conmover por esas cosas.

The Walk

Vuelvo a pie desde donde podría llegar a ser mi nueva casa (en mi delirio pero no tanto) con su jardín y árboles y esos muebles de piedra tan kitsch. Me encuentro caminando atrás de un empleado funerario que carga una corona de flores enorme. Primero la registro por el olor. Después veo que tiene además una cinta de raso lila con Andrea Paparella escrito en letras doradas. ¿O era Andrea Papaleo? No importa demasiado, se trataría de algún deudo seguro.
Sigo detrás del señor que carga. No termino de decidirme si pesa o no pesa. Mientras pienso que es una costumbre verdaderamente de mierda y bastante cache. Sigo atrás, de repente ya parezco parte de la procesión. Me falta llorisquear un poco.
Las coronas tienen indefectiblemente olor a muerto. Debe ser el formato circular. El mismo crisantemo en la maceta huele distinto. El viento arrastra un hilito de olor a flores mezcladas y yo camino atrás del vaho hasta que el empleado entra en funeraria de Córdoba. El muerto desaparece.
Ingreso a pie en mi Palermo y paro a tomar un café en Casa Mua por primera vez desde que abrió. Me maldigo por nunca haber venido a este mini paraíso a pasos de mi casa y hasta se lo digo a la dueña. Nunca el barrio me pareció tan lindo, el café tan perfecto como en Casa Mua y la entrada de mi casa tan bien lograda con su escalera de mármol y la lámpara antigua de aceite que cuelga del techo. En casa Mua revuelvo una canasta con un millón de latitas que tienen bolitas perfumadas. Este es el tipo de lugar que me hace feliz. Abro una y otra y otra. Un buen cambio a la corona que venía siguiendo. Las latitas son perfectas y hago una notita mental (que anglosajonismo absoluto) de volver y comprarme la que dice Prune. También pienso que quiero pedir ese licuado que tiene la chica en una mesa más allá y chusmear (de chusma que soy nomás) cuánto sale el cuadro de Las Chusmas que es de la dueña y está colgado en una de las paredes porque me encantaría tenerlo en mi casa. Me recuerda a esa foto que tenemos con las chicas asomándonos del balcón de casa y creo que nos sacó Lucho desde abajo. El día que me mudé en el 97, un 1ro. de octubre y había como 25 personas en casa y todavía no tenía teléfono ni nada. Tenemos una foto así, igualita a ese cuadro.
Camino hasta casa y en cuanto pienso echarme en la cama para terminar el día, un llamado y una invitación a comer. Digo que sí.
No es que tenga el sí fácil yo, tengo el no difícil.
-Estás linda, Chari.
-¿Sí? ¿Decís? Pues no se corresponde en nada con mi estado interior, jajajaja. Viste cómo es esto, la procesión va por dentro.

Socorro 5to. año

Por la presente, tenemos el agrado de informar que este blog cumple 5 años en el mismísimo día de la fecha. Con varios amagues de cerrarlo por completo en más de una ocasión, por lo pronto, sigue acá.


Proud member de Bloxxamor, (debería agregar, ¿no?)

April is indeed the cruellest month

¿El oráculo de Delfos tendría clara cuál es la fecha exacta para ponerte botas de caña alta? Esto básicamante así no da. Siempre tengo un largo período de desprendimiento emocional de las sandalias y los pies desnudos y me resisto un poco a eso de dejarte palidecer lentamente.
Entregarte como una virgen.
Pero pasa un tiempo hasta que una le agarra la onda al invierno, una temporada muy puta que te coarta la seducción.

Gran Bar Danzon

Gran Apple Martini.
Gran barra con agujeritos por donde pasa la luz.
Gran trío.
Gran Ibu 400 por la mañana.

Eso sí, gran fauna complicada a las espaldas. Mejor mirar las botellas raras del otro lado de la barra y preguntarle al barman en qué orden vienen. ¿Red, Black, Blue, Green y Gold al final?