You better watch out, You better not cry

You better not pout, I'm telling you why...Santa Claus is coming, to town.
De chica nunca supe de qué se trataba eso de pout y por las dudas, asumía que yo eso no lo hacía. Una navidad había un regalo alargado, bastante grande que yo espié anticipadamente y concluí que se trataba de un skate. Ilusa, tratándose de mi madre nunca me hubiese regalado eso, en todo caso hubiesen sido libros con ruedas. Cuando llegaron las doce y lo agarré palpé el encordado a través del papel y fue un segundo de desilusión. Raqueta de tenis. ¿Con qué iba a seguir esto? ¿Con clases, un tubo de Dunlop? Efectivamente. Clases con Horacio después de hora en el colegio, frontón los fines de semana mientras Toti y mamá jugaban unos sets y después los dos se tomaban turnos para jugarme un rato. No fui Gaby, ni cerca. Tampoco tuve skate, claro. Entonces tampoco fui skater.
Mamá en cumplimiento de sus regalos prácticos para la mujer moderna, me reemplaza las ollas de casa. Una no se da cuenta, pero después de 10 años o más viviendo sola, las cosas de la cocina se gastan tanto como si hubiesen sido parte del ajuar de una novia. Mamá compensa siempre: regalo útil, regalo frívolo. Entonces mis ollas venían con una cartera adentro.
Y mis súplicas al universo fueron respondidas por L y el primerísimo de enero anoto mi primer appointment del año en mi Moleskine así red red red que me pega con las uñas y eso.

It's beginning to look a lot like Christmas

Hay cosas que te gustan con la edad. Yo pondría en la lista el vino tinto, el tango, el sambayon, alguna practiquita de índole sexual, el jazz y agregaría últimamente el Christmas Pudding así con todas esas frutas y ese brandy y lo que sea que tiene metido adentro durante todas esas semanas mientras lo preparan. Ojota que no son las frutas del pan dulce que metódicamente me encargo de arrancar una por una sometiéndolo a una intervención casi quirúrgica, tanto que queda como un gruyere, todo agujereado. Una cosa horrible.
La casa en la que pasamos navidad es de lo más inglesa, en decoración, sonidos, usos y costumbres. Hay Christmas pudding, stuffed turkey y toda la bola. A mí la comida navideña me parece lo menos, no me va el Pionono (no me gusta ni como suena), ni la ensalada rusa, ni los turrones ni nada. Todo muy Scuzzi si lo mirás de cerca; una mezcla de sabores insoportable. La zanahoria de la ensalada rusa me agrede y la mayonesa que se vuelve amarillo transparente arriba del arrollado directamente me liquida. Ahora, confieso que el Vittel Toné sale, eh, cómo sale.

The Rules Of Engagement

Es sabido que gran parte de mi bien llamado General Knowledge no proviene de las interminables horas de lectura ni del clima de profunda sabiduría que se respiraba en mi hogar materno y paterno. Muy por el contrario viene de la tele de resaca de las 4 de la mañana así como así y de algún talento natural por retener data en la memoria. Entonces la otra noche me entero que existen ciertas Rules of Engagement (ROE) por las cuales un país A no puede atacar con su submarino, por ejemplo, al submarino del país B sin hacer una declaración formal de guerra. A mí esos datitos me encantan y me distraigo pensando siempre que van a ser un buen título para un cuento corto que nunca escribo.
Mientras espero el 111 en la parada sufro unas ganas casi irrefrenables de agarrarme al poste y hacer un numerito de pole dancing así con el iPod puesto y todo. Pero no quedaría bien. Menos siendo las 1030 de la mañana y eso. Entonces me imagino que lo hago, que adentro de mi cabeza es casi como hacerlo. Las ventajas de una imaginación florida.
Salgo de la sesión meditando la lección del día que es algo como “10 cachetadas por una caricia. Esas son las reglas del juego. Si no las aprendés, vas muerta¨. Pero parece que tiene efecto retroactivo con las cachetadas anteriores y como que las borra o algo.

Sleeping beauty

Prendo y apago el aire acondicionado. No sé cuál es la temperatura perfecta para dormir. No es 18 ni 23 grados ni ninguno de los números del intervalo. A veces hay noches que se tratan sólo de encontrar la parte fría de las sábanas, la zona helada de la cama. Generalmente exploro territorio con una pierna que mando al costado hasta ir sintiendo el calor que se me va del cuerpo (¿o es el frío que entra?). En cuanto a sábanas, los dos millones de hilos de puro algodón son los que hacen el truco, son los que se enfrían en serio, los que vale la pena explorar. Cuando invadí toda la cama con calor y ya entre dormida y despierta veo que no encuentro espacio frío, hago lo mismo que hacía de chica y según Toti, lo mismo que hacía mamá cuando dormía: directamente sacar toda una pierna afuera, enredar las sábanas frías entre las piernas y abrazar la almohada. Después me duermo boca abajo y a la almohada también la roto intermitentemente. En verano la parte de abajo tarda más en enfriarse y hasta a veces cambio de almohada completamente. Manoteo la de al lado y la abrazo. Y en inverno todo lo mismo pero al revés. Me quedo quietita, como momificada sin atinar a mover ni un pie a las zonas heladas y después, recién me animo con un pie apenas a ir conquistando territorio hasta que todo se calienta abajo del edredón.

2008 Awards

Un tema es el sol en los ojos claro, otro el disimule de mi cara de sueño por las mañanas. Pero no hay que olvidar que mis ojos marrones y bien oscuros y todo son de lo más transparentes; se ríen y lloran, gritan, patalean y putean. No saben disimular. Y como fringe benefit te digo, está el temita de pasar de largo y no tener que pararte a saludar cuando estás cruzando 9 de julio, por supuesto. Por estas razones, nombraremos a mis Infinit, una de las adquisiciones más acertadas del 2008.

Necesito

Un poco de esto, pero sin apuro. Una agenda. Unas sandalias con taco intermedio en color a definir. Que alguien me arregle la tapita de luz del baño. Un buen libro que me devuelva las ganas de leer. Dormir más. Un blackout para mi cuarto. Una licuadora para hacer licuados de durazno y naranja. Un pasaje. Aunque ahora que lo pienso, en realidad no necesito mucho de nada.

I´m a sucker for bad love movies

Las de amor en general. Con Sean en particular. Estuvo en la tele todos estos días. Y yo te lloro cada vez con el final, que si mal no recuerdo no tiene beso ni en pedo.

"l wanted to say goodbye. lt's OK. l'm going home. We never...l never had time to tell you how much l miss Africa."

"We never had time for a lot of things."

So back

Sr Transferencia non stop a Patio Bullshit. El olor dulzón que sale de los aires ya me descompone. Saludo, a saber: 3 amas de casa desesperadas, un 10 goles y 2 clientes. Todo y todos me aburren. Busco entre la gente. Me paro afuera de Yenny y compro dos libros. Soy tan caca que una vez escribí Jenny solo porque me parecía inconcebible Yenny con Y.
Quiero una Moleskine agenda con elastiquito para navidad.
-¿Uds. cuándo vuelven? ¿Llegan antes que el primero? Porque tengo que arrancar año con agenda nueva, eh. sino se pudre todo.
El 10 goles accede. Busco a mi ahijado al que se le dio por bautizarme Miko. Yo lo escribo con K, el no sé, no escribe. Sigo buscando y no encuentro.
-Estás linda.
-Es que lloré. Ja.
Llorar me pone linda, por fuera al menos. Algo con los ojos y el labio hinchado de morderlo, creo.

Cría cuervos

Mamá me manda un mail.
Subject: Memory Lane

http://www.youtube.com/watch?v=25ckdkg1xCw

C, check this out!!! Ma

Me hace reír. Cada vez que nos subíamos al auto, en esa época creo que era un Ford Taunus Coupé plateado, yo cantaba desde el asiento de atrás. Arrancaba bien, afinadita y todo.
Como cada noche desperté, pensando en ti y en mi reloj todas las horas vi pasar. Porque te vas.
Pero después no me salía esa parte de Todas las promesas de mi amor se irán contigo. Me olvidarás, me olividarás. Y ahí Toti, que cantaba bastante bien, se encargaba de cantarla en voz alta, para que yo lo imitase. Mal, claro. Y se moría de risa. No había manera con el contigo.
-¿Y porqué cantaba eso yo, Ma?
-Porque Toti te la cantaba, habíamos visto la película y los dos no habíamos parado de llorar. A vos te encantaba la música. Y Toti te la iba enseñando en un viaje. Podías estar así horas, sentadita en el asiento de atrás mirando por la ventana y cantando.
Hasta esa parte en que desafinaba. Y cómo. Todavía me acuerdo.

We came, we saw, we conquered fear

-¿Querés que pase un rato por tu casa después de la oficina hoy?
Hace siglos que no lo veo, más que un llamado telefónico o un mensaje de texto que aprendió a mandar.
-¿Sabés qué? Mejor otro día. Hoy estoy en cama. Muy dolorido.
Mi padre cree que va a a ser mejor que pase otro día cuando no le duela la cadera. Ya tiene todos sus análisis ahí. Parto esta tarde a verlos. Creo que perdí el ejercicio ese de andar en busca de los rastros que dejaba el estafilococo aureus. Antes podía detectar exactamente los niveles deseables en los que estaba la Proteína C Reactiva, el hematocrito y así. Hoy creo que ya no y me da pánico entrar en esa dinámica nuevamente. Sin embargo algo cambió. Digo pánico pero estoy sorprendentemente tranquila, operante. Hoy veo, leo y veo. Después decido. Y hoy no hubo culpa. Ninguna.

Tangles

-Mirá, puedo recibir pero no mandar. Tengo la configuración exacta como en mi oficina. Uso Mac. El POP Server está ok.
-¿Mail de Mac?
-No, Entourage.
-Me dás el SMTP. ¿Puede ser algo con el Puerto 25? Puede que no esté activado...

¿Porqué carajo me hago la canchera y tiro data si después me hacen dos o tres preguntitas y me duermen?
Muchacho Arnet me hace navegar de su mano por sitios varios y activamos juntos el Puerto 25. Es emocionante. Muchachos Fibertel han abandonado la conquista, no me franelean más y me han dejado en paz. Como último recuerdo de nuestra relación, un cablerío enredado, el cadáver aún tibio de un modem en desuso y un débito automático que me atormentará en los meses venideros como un mal recuerdo.

The Fine Art of Mating

Cuando éramos chicas, habíamos ido a Mercedes Uruguay en barco. Todos los uruguayos andaban con sus mates debajo del brazo, apretados contra la axila. Estábamos con unos extranjeros que nos preguntaron qué hacian. They´re mating, había dicho Sonia.
El domingo no da para mucho más. Me despierto tarde. Ahora estoy enviciada con mis earplugs naranjas y me los pongo y me hunden en un sueño pesado, silencioso, como si viviese en el medio del campo. Mentira. Palermo es ruidoso. Si no son los pendejos que fuman porro en la puerta, son los vecinos mejicanos que escuchan rancheras y Julio Iglesias. Llego tarde el sábado. Lo mejor de tu vida, me lo he llevado yo, tu experiencia primera, el despertar de tu carne ya está sonando en el equipo de música de al lado. Lo peor es que me encuentro repitiendo las letras. Lo peor no es eso, lo peor es saberlas de memoria. Tu inocencia salvaje me la he bebido yo, me la he bebido yo. Earplugs entonces, unos naranjas acolchadísimos que consiguió K en Farmacity. Uno, otro, silencio. Me duermo y sueño sueños raros. Sueño que alguien me quiere dar un té de Ginko biloba en una tacita azul y blanca. Cuando me despierto, me resuena el nombre en la cabeza, viene así de repente y me hago unos mates con termo nuevo y busco. El ginko biloba tiene unas hojas que conozco de memoria, aunque pensaba que era otro, lo confundía con el Liquidámbar. Me entero que el ginko es único en el mundo, no tiene parientes vivos, es un fósil viviente. Le dejo caer agua al mate, así impecablemente. Ahora puedo decir que ya no hago los peores mates de la Argentina. El Ginko biloba es chino y puede vivir un milenio. El que me lo quiso dar en el sueño no se equivocaba, parece que hace bien.