EBITDA *

La casera del campo de Espantosa Enriqueta se negaba a ir al ginecólogo porque decía que le daba mucha vergüenza mostrale "la preciosa" al doctor. La expresión nos parecía genial viniendo de una señora de unos 60 años y creo que nos preguntábamos todos cuán acertada era su apreciación. Si bien una sabe, hay cosas que están mejor cuando te las dice otro.
Para encuadrar. Conchita de novicia. Debería ser un gusto de helado, entre las que me acuerdo por ejemplo. Entonces, una se esmera en mantener el status quo del asunto y paga con la esperanza de amortizar. Ahora, ir a los hijos de una gran puta de Dantuán entre horas de oficina para hacer una revamp que incluya cavado profundo, bikini line y tira de cola y pagar $44 me parece sino afano, al menos excesivo. Claro que nadie consulta los ítems antes de la cera caliente en la entrepierna. Ahí solo te concentrás en el dolor que vas a recibir y después en lo divino que va a quedar el efecto. ¿Pero $44? Un atropello.
En otro orden de cosas, o en el mismo, me dice:
-Estuve muy intensa ayer. Hasta lloré.
-¿Por?
-No sé. Tenía que coger o llorar.
-…
-Y bueno, como lo que tenía más a mano era llorar, lloré.
-Ja, claro. Si coger me fuese tan sencillo como llorar ¿no? Emocionalmente yo soy muy puta. Qué mina de llanto fácil soy. A veces me da una paja ser así.
-Ja.
-Hablamos mañana. Apago.
-Beso. te llamo.

*Earnings before interest tax depreciation and amortization

Mother and Me

Parece que cuando nací, nací casi sin naríz. Tanto que mi viejo decía que parecía un enchufe. Mi madre no era gran fan de los bebés, de hecho esperó como 10 años hasta decidirse. Toti por su lado, quería 7 hijos. La coherencia siempre imperó en el hogar.
Anoche mamá se subió a un avión y se fue de viaje y Toti llamó antes para saludarla. No le dijo nada de los 6 hijos que faltaron. Supongo que se conformaron conmigo. O les fue demasiado. Nunca quedó claro.
Mamá deja precisas instrucciones acerca de cuentas de bancos, llaves del auto, comida de gato, autorizaciones para cosas varias y me recuerda que cualquier cosa American Express repatría restos. Cada vez que viaja es lo mismo y hay que escucharla detenidamente porque eso la tranquiliza. Le ofrezco un Rivotril que me sobró de mi viaje.
-No, si ya me tomé uno.
-Bueno, ma. Nice trip. Love you.
-Love you too, baby.

This is the fear, this is the dread, these are the contents of my head

Me parece que voy a poner mi vida en Shuffle. Menos control, que me sorprenda un poco. Como el ipod que hoy desde Palermo hasta acá me paseó por Annie Lennox, Djavan, The Cure, Cat Power y Belle and Sebastian. Y yo sin meter el dedito en la ruedita, como si nada.

Requiem

A veces soy tan morbosa que tengo pensamientos espantosos. Hoy por ejemplo, en el viaje de ida en el 111 me imaginé cantando With one more look at you en el entierro de mi madre (un disparate porque quiere ser cremada) y después leyéndole And You Helen, de Edward Thomas.
Y en el último asiento atrás a la derecha, lloré un poco.

Rainy Days on Mondays

Talkin' to myself and feelin' old
Sometimes I'd like to quit
Nothing ever seems to fit
Hangin' around
Nothing to do but frown
Rainy Days and Mondays always get me down.

Hoy me siento como Karen Carpenter sin la anorexia. Patrás, todo patrás.

Cold case

Juro que los 4 motoqueros que entraron a mi oficina hoy, el chico de la imprenta que trajo una prueba de color y la chica que trajo los cafés, todo, todos, olían a frío. Porque hay que saberlo, a diferencia del calor, el frío, tiene olor. Olor a frío.

Intoxicada

Yo soy una mina escencialmente desordenada. Hay que admitirlo. Papeles, libros apilados, ropa, bombachas, corpiños que cuelgan, n pares de zapatos fuera de sus cajas. En fin, es indisimulable. Alguien me dijo alguna vez que tenía que tener un sommier.
-¿Y dónde mierda escondés el quilombo cuando viene alguien sin avisar?
Asomarse abajo de mi cama es como entrar en uno de los cuentos de Narnia.
Pero hay cosas que me desconciertan de mí misma. Viendo mi última compra de supermercado, cualquiera diría que:
a) Tengo una obsesión enfermiza con la limpieza (todos los que me conocen puede aseverar que en mi caso no llegaría jamás a tocar la obsesión ni de cerca)
b) Estoy haciendo un intento por expiar pecados sexuales a través del rasqueteo y el encere.

No es el caso de a ni b. La limpieza no me obsesiona y mis faux pas sexuales recientes no son tales, están perdonados, justificados, hasta celebrados diría. Y en el peor de los casos no se borran con Blem superficies modernas.
Ahora, lo que no entiendo es el beneficio secundario de encontrarme un domingo a la tarde con los guantes de goma verde con felpa interior tamaño pequeño (te los podés medir en el mismo envase apoyando la mano) , el pelo levantado con gancho, la peor joggineta del placard, todas las variantes del Cif (baños, pisos plastificados, vidrios, cocina, oxi blabla y así) alineados en la barra como soldados listos para la batalla, las esponjas con y sin cuadriculado verde, las ballerinas amarillas nuevitas (tienen vida útil, al morir huelen) agachada en 4 patas fascinada con lo que supuse era una pequeña colonia de hongos que se le dio por crecer en una esquinita minúscula de un azulejo. Ataqué con furia. Con furia y cepillito de dientes y Ayudín Antihongos. ¿Dónde, dónde radica el placer? Y es durante, eh, no cuando está todo terminado y reluciente. Es durante. Es el momento ese mareada con todos los vapores de todos los productos (la cuenta sumó unos $97, había vapores de sobra). Mi neurosis jamás deja de sorprenderme.

Esto

"I recall him describing how much he enjoys sucking her cunt. Apparently he´s grunting and slurping down there for hours, after all this time, and wonders whether his soul will only emerge through her ears. (...)
When he yearns - he is not a fool - he yearns for what he has already, to play in the same cricket team as his son, for a garden pond with frogs, and a trip to the Grand Canyon. It is easy to laugh at bourgeois happiness. What other kinds are there? Asif is a rare man, unafraid of admitting joy."

Intimacy, Hanif Kureishi
P 39 &40.

Francis y Sofía

Lo llevo a padre a escucharme cantar. Lo cito un rato antes en Bella Italia para tomarnos un cafecito. El toma té con limón y yo café con leche. Tomarse "un cafecito", nunca es un cafecito en mi caso. Hacemos anotaciones en una Moleskine negra sobre un mini video documental que tengo que hacer con un cliente. Sigo instrucciones del director, claro. Trato de recortar costos de todas las esquinas posibles. Quiero hacer un todo por dos pesos. Hago lo que juré que jamás en mi vida iba a hacer: pensar en laburar en algo con mi viejo. Ahora sí espero que no esté leyendo. Porque tampoco creo que sea tan así pero soy una orgullosa de mierda. La reunión igual no sé parece en nada a la que tendrían Francis y Sofía, todo muy berreta, muy chacra diría Reimon.
Me escucha cantar y se obnubila no con mi voz sino con la de la profesora. Es de esperarse. Lo mío le gusta también.
-Cantás bien-me dice- no es parejo, pero está bien. Muy afinada y la podés seguir perfecto a ella.
En mi casa no te aplauden al pedo. Supongo que es bueno y cuando hacés algo realmente bien te la terminás creyendo. Arreglan cita para la próxima presentación de la banda y prometo llevarlo.
Me acompaña hasta la esquina de Cerviño y me deposita en manos de amigo N con el que arreglé tragos.
-Toti, N. N, Toti.
Se dan la mano como entre hombres. Toti no se banca mucho los besos entre varones- esas cosas de hombres- aunque ahora dice que se está acostumbrando, que cada dos o tres días alguno le encaja uno y se ha ido curtiendo.
Me gusta el Apple Martini que me tomo. Es sumamente pegador y me relaja la lengua. Con amigo N siempre hablo mucho. Los hombres, las minas, el sexo, su vida, la mía. ¿Es que hay algo más? Cuando tomo hablo bastante. Y cuando no tomo también.

Ego Trip

Hay una chica, que espera el 111 por las mañanas, los lunes, a la misma hora que yo cuando salgo de lo de Sr. Transferencia. Cada lunes me la encuentro. Tiene el pelo largo, rubio, casi como yo. Usa unos anteojos con unos marcos modernosos, cuadrados, chiquitos, alargados como los míos pero en negro. El lunes pasado tenía un sweater gris, largo con vuelo como el que le gusta a Martu, igual al mío. Hoy tenía un tapadito negro, tipo trench, justo abajo de la rodilla, muy del estilo del que me regaló mamá la semana pasada. La miré como hago todo los lunes porque ya es una cara habitual del 111 y me dije: me gusta como se viste esta chica, la onda…

Who am I to disagree

Cuando éramos bastante chicas, estaba esta colección de libritos que circulaban por la benemérita institución, los "Sweet Dreams." Eran novelitas de amor colegial que leíamos extasiadas y creo que recién en las dos últimas páginas llegabas a algo parecido a un beso. A veces hasta sin lengua. El éxtasis total. Alexia-vecina del barrio y dos años mayor- sabiendo que yo era una lectora empedernida un día me prestó otra pilita de unos libros de tapa fucsia con tipografía en blanco que parecían del estilo. Parecían, salvo que no tenían fotos en la tapa y los títulos eran solo un pronombre, I, You, Me... y estaban firmados por "Anonymous. " No entendía porqué. Hasta que leí, claro. Bueno, digamos que el salto de los Sweet Dreams a esto era un salto cuántico, o muy largo al menos. De un primer beso en la página 198 al sexo oral con un Caniche Toy en la 3, había una distancia. Enorme. No pude dejar "Me" durante semanas. Lo leía sola en mi cuarto, en el baño, cuando se suponía que estaba revisando el Passé Composé o escribiendo el paper de Edward Thomas para la clase del otro día. No lo podía dejar ni hacer ninguna otra cosa que leerlo. Tenía "las páginas" marcadas, dobladitas en la esquina de arriba. Donkey´s ears decía mi madre, pésima costumbre entre los lectores pero nunca me gustaron los marcadores de libros.
Mother, una madre relativamente moderna pero determinada a que yo recibiese una buena educación, siempre supervisó amorosamente mis lecturas para que no me perdiese de nada de lo que "había que leer" y se ve que alguna vez en la ronda de supervisión lo manoteó entre mi "Catcher in the Rye" y la tabla periódica de los elementos que estaba en mi escritorio. La cuestión es que el librito nunca más apareció, se fue en una caja de Tanti a la basura y yo tampoco tuve el coraje de reclamarlo. Sabía que ella había leído lo del perrito y las lenguas y toda una serie de cosas que hoy ya no me acuerdo.

Y sí, la de la foto es Courtney, claro, antes del video con Bruce y Friends...

Video Killed the Radio Star

Porque claro, es “un mundo de sensaciones” que desaparecen cuando se apagan las lucecitas del modem para ya no encenderse nunca más por dos (¡dos!) días completos. Por ejemplo, me doy cuenta de lo aletargada que tiene una la imaginación y las fantasías cuando era tan pero tan sencillito entrar en youporn e inspirarse. ¿Qué se hacía? ¿La Philosophie dans le boudoir del divino Marqués, por ejemplo? ¿Qué más, qué más? Ya no lo recuerdo.


*El título es perfecto, ¿o no?