Francis y Sofía

Lo llevo a padre a escucharme cantar. Lo cito un rato antes en Bella Italia para tomarnos un cafecito. El toma té con limón y yo café con leche. Tomarse "un cafecito", nunca es un cafecito en mi caso. Hacemos anotaciones en una Moleskine negra sobre un mini video documental que tengo que hacer con un cliente. Sigo instrucciones del director, claro. Trato de recortar costos de todas las esquinas posibles. Quiero hacer un todo por dos pesos. Hago lo que juré que jamás en mi vida iba a hacer: pensar en laburar en algo con mi viejo. Ahora sí espero que no esté leyendo. Porque tampoco creo que sea tan así pero soy una orgullosa de mierda. La reunión igual no sé parece en nada a la que tendrían Francis y Sofía, todo muy berreta, muy chacra diría Reimon.
Me escucha cantar y se obnubila no con mi voz sino con la de la profesora. Es de esperarse. Lo mío le gusta también.
-Cantás bien-me dice- no es parejo, pero está bien. Muy afinada y la podés seguir perfecto a ella.
En mi casa no te aplauden al pedo. Supongo que es bueno y cuando hacés algo realmente bien te la terminás creyendo. Arreglan cita para la próxima presentación de la banda y prometo llevarlo.
Me acompaña hasta la esquina de Cerviño y me deposita en manos de amigo N con el que arreglé tragos.
-Toti, N. N, Toti.
Se dan la mano como entre hombres. Toti no se banca mucho los besos entre varones- esas cosas de hombres- aunque ahora dice que se está acostumbrando, que cada dos o tres días alguno le encaja uno y se ha ido curtiendo.
Me gusta el Apple Martini que me tomo. Es sumamente pegador y me relaja la lengua. Con amigo N siempre hablo mucho. Los hombres, las minas, el sexo, su vida, la mía. ¿Es que hay algo más? Cuando tomo hablo bastante. Y cuando no tomo también.