Certezas 2. Esas leyes que rigen mi mundo

Hay una relación directa entre ponerme los guantes de goma para lavar los platos y que me empiece a picar irremediablemente la nariz. Así nomás. La otra variante es que me suene el teléfono y lo empape, o que no pueda apretar la tecla verde de mi Blackberry y pierda la llamada (que seguramente esperaba hacía dos horas).

A mi me pasan cosas raras, muy raras. A veces no sé si son cosas que suceden siempre en todos los hogares o si yo tengo cierta atracción por esas situaciones bizarras. El sábado por ejemplo, en un asado familiar, el perro de la casa le llevó a la dueña una bombachita negra con encaje y un moñito de seda color crema. Cuando la rescataron de las fauces y la levantaron frente a todos los familiares para que alguien la reconozca tuve que admitir que sí, que era mía. Tenía la etiquetita rosa de Forever XXI y todavía no tengo la menos idea de cómo terminó ahí, ni así.
-Es que siempre llevo una de repuesto.
Lame explanation. Toti lo encontró extraño pero no preguntó más.
-Bueno, hija mía. Lo importante es que siempre lleves una puesta al menos.
Mi padre es lo más. A veces, claro.

Las ganas de hacer determinado programa atentan contra las posibilidades de que ese programa se dé. Hay que eliminarlo como posibilidad para que suceda. Pero tiene que ser auténtico, sino no sale.

Buenos Aires es gigante, demasiado y basta para que no quieras ver a alguien en particular para que te lo encuentres un promedio de 3 veces en una semana.

Es mejor el porn amateur que el pro, y el de redtube más que el de youporn. También un descubrimiento reciente.

Fibertel es peor que Arnet en Palermo y mejor en el centro. Cuando ponga Arnet en casa y mande a los de Fibertel a dónde les corresponda estar (la mismísima mierda), seguramente funcionará al revés.

El jean que te queda bien recién lavado tiene dos horas de glamour y después decae en bolsa de papa.

El pelo en su estado ideal es todo el día después de habérmelo lavado la noche anterior.
Y así.

Routine

Salgo, entro corro, busco. Un día habitual. Mother pide que la acompañe a hacerse un estudio que incluye anestesia total. No pide, en realidad se da cuenta que sería razonable no volver manejando sola después de una anestesia en cuanto se lo digo. Más cuando puede hacer Acasusso Palermo en tercera, sin mosquear. Eso no se lo digo. Me informa hora y lugar. Sanatorio Las Lomas, sí, el mismo del año pasado con Toti. Qué amor, pienso.
Mamá busca la entrada.
-Vení, admisiones es acá. Después pasamos por acá con el alta. Hay que darle esto a la enfermera del anexo…
Me mira. No entiende nada.
-Un mes estuve acá metida. I basically run the freakin place, dude.
Se ríe. Le traen la “mandatory” batita celeste y los escarpines. Se saca la ropa. Pienso que tiene unas piernas increíbles y miro un cuerpo desnudo de 71 en óptimo estado. Qué bien está, me digo. Nunca me sorprenden las cosas raras que se me ocurren en las situaciones más bizarras. Se saca el reloj, las pulseras y me las da. Yo que no uso ni un anillo de plástico me veo rarísima toda enjoyada.
-El esmalte de uñas, Ma.
-¿Qué?
-Te lo tenés que sacar por al anestesia.
Se lo saca, se acuesta. Entra la enfermera.
-NATY!!!!! No lo puedo creer!!!!
Naty cuidó a Toti durante un mes entero. Imposible entender lo que llegás a querer a una enfermera que trata con ese cuidado y paciencia a tu viejo desde sus 28 años y un cuerpo que pensarías no puede levantar una caja de zapatos, cuando vos misma por momentos lo querés matar. Nos abrazamos. (Me acuerdo de haber llorado encima de la pobre Naty)
-Ay, Naty, no sabés lo bien que está. Ahora vengo por esta (la señalo a Mother), pero esto es rutina. Mamá, Naty (las presento) Naty lo cuidaba a Toti, Ma. Naty es TODO.
-¿Está bien tu papá? Ah, sabés que no quería ni preguntar por als dudas. Estaba tan mal ese mes. ¿Tienen alguien que lo cuide?
-A ver si me seguís Naty. El pibe vive solo, tiene novia y cuando agarra la calle no vuelve.
Naty sonríe y se alegra. Nos abrazamos de nuevo y se va. Terminó su turno.
Mamá se va en su camilla y me saluda con los dedos de una mano. Yo voy a tomar un cortado al Seven Eleven de Segundo Fernandez para hacer un poco de tiempo.

Perdón, no...

¿Pero es que nadie puede almorzar conmigo en el día de la fecha?
De mis fantasías de almuerzo top, almuerzo no tan top, siesta, cafecito con amigo en St. Moritz (donde fica Cesar Luis), he llegado a Platos del día. com y Panaché de Legumbres al vapor sola, solita y sola. Las verduritas y yo.
Deprimite, pero deprimite groso, man. Y la etiqueta es de lo mejorcito en años.

Pseudo Silk Kimono

Huddled in the safety of a pseudo silk kimono wearing bracelets of smoke, naked of understanding.
Por un momento creí estar de acuerdo con Marillion y me convencí de que cualquiera de mis dos kimonos era una opción segura. Hasta pensé en levantarme el pelo en un rodete con mis palitos pero después temí verme colocada detrás de alguna barra de sushi cortando sashimi en pleno casamiento. Desistí. Dejé las opciones de kimono encima de la cama. Revisé frenéticamente mi placard en bolas, con el pelo chorreando, odiándome por haber dejado todo para último minuto y con unos tacos negros como única decisión de vestuario. Después, repitiendo lo que toda mujer repite un viernes a la noche antes de salir sin haber pasado por el shopping: ¡No tengo un carajo qué ponerme!
F me charla por teléfono mientras yo pruebo opciones y relato.
-No tengo ropa, literalmente. NO TENGO RO PA. Decí, boluda que la moda de ahora es un divague y cualquiera manda cualquiera. Iba por el kimono pero vos víste, no sé si da para la Rural. De repente me mandaban a repartir Niguiris atrás de la barra. Sale strapless negro con un coso de Anthropologie…
-¿Qué coso?
-Un coso trasparentón. Ah, y el collar que le tengo que devolver a V que me vuelve a sacar de un apuro.
Llego a la iglesia tarde, muy tarde. Los novios ya están en el altar. Una señora entra con su marido todavía más tarde que yo. Lo mira con cara de angustia.
-Es con misa.
Le hago señas con la cara para que se tranquilice, le digo que no, que no se preocupe, que es un salmo nomás. Cuando los novios salen agarrados del brazo, un señor alto que habrá sido buenmozo en su época trata de desplazarse despacio hasta el costado para verlos salir. Lo miro y creo que tiene Parkinson. Su hijo lo lleva del brazo y me pregunta si los dejo pasar. Instantáneamente me corro y dejo que el señor me tape la ya poca visión que tengo dese mi altura. El hijo le sostiene la espalda. A mí se me escapa un lagrimón y ni siquiera llegué a ver a la novia.
La mesa es una mesa 100% local. No hay una sola cara que no conozca. Tranquilidad. Parejita, parejita, parejita, parejita, otra más, el solterito canchero y yo. Hermano menor de íntimo amigo. Casi un hermano, un primo.
Sorprendentemente los pibes balón se comportan y sorprendentemente el DJ no arranca con:
a) be sure it´s true, when you say I love you.
b) Start spreading the news…
c) Insertar opción predecible.
Bailo. Conforme con haber dejado el kimono en casa. Saludo gente. Bailo un poco más y nuevamente repito la misma frase que digo cada vez.
¿Porqué mierda me habré puesto estos tacos?

Tan sólo unas palabras

HSBC Y LA REPUTAMDRE QUE LOS RECONTRA PARIO.
Uff, feels so much better. Sigamos con lo nuestro, ya está.

Look du Jour

O algo así como: Hoy me pegó jeans con tacos y las medias de red y fijate vos, qué lindos se ven con el fondo de alfombra. Ah, y con el tapadito negro tipo Belle de jour, una cosa de locos, che. Y humedad justa, una gloria para el pelo. Y hasta un poco de sol, y reuniones en cafés por Palermo. Digamos que así sí vale la pena, che.

Piropiada

¿Debería decir que he llegado a algún lado, que he pasado algún límite, rozado apenas con mis dedos algún logro? ¿Podría decirse que me he consagrado, así sin notarlo, qué efectivamente, recién hoy, soy alguien?
Caminando por Paraguay, llegando a Esmeralda, en la misma esquina de St. Moritz en la que almuerza casi a diario lo escucho.
-Pero que bonita la rubia.
¿La voz? Masculina, penetrante, casi evidenciaba siglos de Parisiennes. No lo sé, tal vez eran 4370, ¿quién sabe? Después el pelo, entrecano (mentira, canosísimo, un poco deteriorado y largo): Cesar Luis Menotti, señores.

Technically speaking...

Yo creo que tratándose de un iphone, técnicamente no es prostitutución así lisa y llana. ¿O sí?

Freedom, I said, Freedom

I think it's time i told you so
There's something deep inside of me
There's someone else i've got to be
Take back your picture in a frame
Take back your singing in the rain
I just hope you understand
Sometimes the clothes do not make the man.

Or the woman for that matter.

Años de sometimiento a un cepillo redondo enorme, un secador que sopla apenas pero funciona; el brushing diario de cada mañana.
Antes de ayer, un descubrimiento tan cercano a la libertad. Hace dos noches que me duermo con el pelo mojado, mojado goteando. Oh, sorpresa, me levanto con un ondulado suave casi imposible de lograr por medios mecánicos. Una cosa increíble. El muestreo fue de tan sólo dos noches, creo que la de hoy es la definitiva. Si el resultado permanece satisfactorio, creo estar en condiciones de decirles a las mujeres del mundo que he encontrado la libertad, el fin del sometimiento y tantas cosas más. No sé si es el agua de casa, mi cama o la manera en que me revuelco, retuerzo y doy vueltas dormida lo que logra el efecto. No importa, mientras dure, pienso aprovecharlo.

Rosales 2600

No tengo la menor idea de por qué mi cabeza se empeña en irse en sueños a la casa de Olivos. Dos noches seguidas. Y una vez ahí, soñar que sueño que me visita mi abuela muerta. Y no es que hablamos amablemente y me revela secretos posta del más allá. No, no. Yo le tengo pánico. Porque yo sé que está muerta, no es que en el sueño del sueño soy una boluda total que se cree cualquier pavada. No, no. Sigo siendo la minita pensante de siempre, analítica, racional, compulsiva y cagona, claro. Sólo con el aditivo de que por las noches la cabeza se me va a la casa de Rosales que ya no existe y por algún motivo conversa aterrada con mi abuela polaca. Rarísimo.

Sniff me out like I was Tanqueray

-El tema es que yo te arranco el rulo en pesos ¿entendés? Y usás algún bono del tesoro para sacar la guita, usás el bono como vehículo. Lo comprás acá que está caro, lo vendés en New York que está hecho teta, lo volvés a comprar.
-¿Y el físico en dólares?
-Acá. No se mueve. Cubrís la posición de allá con alguien que quiera sacarla.
-¿Y eso cuándo fue?
-Julio. Ahora se cortó. En pala la hicieron.
Hablan los dos. Nosotras miramos. Dos caipiroskas, una cerveza roja y un Sauvignon Blanc para mí. Me cansé del Chardonnay. En una época de mi vida me calentaban los yuppies y hasta les seguía las preguntas afiladísima. Una fiaca. Al rato se me pasó, era joven, una niña. Después vino el raro, el escritor, el casi famoso, el actorcito. Hoy ni idea.
Hoy, ahora ahora, me calienta Back to black de Amy Winehouse. Bailar You know I´m no good en versión bien trash con público de sillón. Pero bien trash, eh.

Done Deal

-¿To? Me estoy yendo a sacar los ultimísimos lunares. No, voy sola. Todo bien.
El tachero escucha. El tachero indefectiblemente comenta.
-Va como la tercer persona que escucho hablar de lunares.
Fiaca. Igual explico, digo motivos estéticos no médicos, me bajo apenas el cuello de esta polera negra y le muestro mi lindo cuello, liso, sin ninguna marca.
-Estos son los de la semana pasada que no están. Ni marcas…
-Claro, lo bien que hace. Porque el cuello es una zona muy erógena en las mujeres. Y con ese cuello...Una zona que recibe caricias, besos.
STOP: ¿Porqué estamos teniendo esta conversación? Estas cosas me molestan, esto de reconocer el límite. No hablo más, me callo y miro por la ventana la 9 de julio.
-En Arenales y Uruguay está bien. Camino.
Media hora incluyendo el viaje y estoy lista. Sólo quedan algunos. Diminutos. Para ser contados alguna vez. Hay uno, justo entre las tetas. Pensé en que se fuera también. Pero me dijeron que no, que ese no, que es lindo. Ahí quedó.