Leder

Si algún vendedor más caminando por Florida me acosa al grito de "Leder, leder, Miss. Leder shacket, leder, leder", soy capaz de hacer algo feo. Horrible, diría.
Y además esto, ¿desde cuándo todas las rubias son sajonas o noruegas o finlandesas o qué? Catherine Zeta Jones es bien morochita por ejemplo.
-What makes you think I can even consider slipping into one of your lousy turquoise leather jackets when it´s a zillion degrees celsius outside and I´m fucking broke and I don´t even like turqoise? Got that? Not a word? Pity. Mejor así, así no me rompés más las pelotas con tus camperas de cuero desde una punta de Florida a la otra en alguna de tus 300 versiones (porque ustedes no lo saben, estos vendedrores de cuero son todos un mismo tipo que corre de negocio en negocio desde Plaza San Martín hasta Diagonal sin que nos demos cuenta, y cada vez que te vuelve hablar lo único que hace para disimular es sacar una tarjetita distinta (Artcuer, Leather Life, En cueros y nombres así). Pero finalmente lo delata el discurso.
Leder, leder, Miss. Leder shacket, leder, leder. Y a veces lo tiene en su versión en portugués, pero a mí esa no me toca, porque yo soy de Finlandia, claro.

The Rolling Gardens of Babylon

Todas las mañanas me cruzo con una señora boliviana de caderas anchas y enormes tetas, con una colita de un pelo negro azabache que le debe llegar bien por debajo de la cintura cuando se lo suelta. Va empujando un carro bajo que es casi una puerta acostada con cuatro ruedas y encima carga un montón de plantas con flores para vender. Siempre tiene una Santa Rita de un fucsia chillón que se trepa por una caña, un jazmín de leche que solo larga olor por las tardes, muchas petunias de colores y algunas margaritas que no se abren hasta que les pega el sol. Entre las macetas de plástico negro, si te acercás, dormido como en la mejor de las cunas, hay un bebé de unos 8 ó 9 meses. Cuando lo espío por las mañanas siempre está dormido y ni se inmuta mientras su mamá mueve las macetas, le cobra a los clientes y baja los cordones con el carro sacudiéndolo un poco. Por las tardes está despierto a la sombra de las flores y se turna entre chuparse el dedo gordo de alguno de sus pies o jugar con los pétalos que están más sueltos y se le van cayendo encima por Esmeralda que es bastante ventosa.

Buenos Aires "Ander"

Alguien me cierra el paso a la altura de la Casa Rosada. Puteo bastante en voz alta para que el policía me escuche y me creo que exageraron con el vallado sólo para joderme la vida a mí. País de mierda y la reputamadrequenosrecontraparió. Eso lo digo bastante, siempre incluyendo el "nos". Y otras frases más que parecen no sorprender al cana ni tampoco el hecho de que salen de la boca de una rubia aparentemente modosita. Obligada a bajarme del taxi y caminar desde el bajo.
El hombre con pata de palo sentado al lado de la última de las doce columnas de la catedral, pide estirando una mano y habla fuerte y en monotono. A mí me da un poco de miedo y siempre que paso me siento una hija de puta. La pata es literalmente de palo, termina en punta de madera como la de un pirata.
-Moneditas, porelamordedios. Una ayuda. Dios los bendiga. Moneditas.
El señor de traje le pone unas monedas en la mano.
-Dios lo bendiga señor, ya lo va a bendecir prontito. Ya va a ver, eh. Le va a traer suerte. En estos días.
Me pregunto si el señor (que sigue caminando) le cree, si piensa que media pierna de menos le dan alguna clarividencia.
Entre las baldosas llegando a Chacabuco, sobre Avenida de Mayo hay unas de un material traslúcido que están rotas y dejan ver para abajo. Espiar. Siempre paso apurada y no tengo tiempo de detenerme para confirmar a qué ciudad subterránea dan, pero dan a algún lado, eso seguro. Pienso que una tarde de estas me acuesto al ras del piso, acerco el ojo derecho (cerrando el izquierdo) y por fin me entero de lo que pasa ahí abajo. También medito que la gente normal no se pregunta estas cosas y hago una nota mental de comentarle a Sr. Transferencia al respecto.