Upas

Sin querer sonar a Piero, trato de ir al lado pero indefectiblemente me adelanto (porque es imposible hacerlo tan despacio) y me pregunto cuándo fue que mi viejo empezó a caminar tan lento, cuándo fue que todo se le tornó tan difícil y si alguna vez tuvimos un
momento de conexión real, auténtico. Si rebobino creo haber pasado en saltos cuánticos del enamoramiento y la idolatría a la rebeldía y el desinterés, terminando en el juicio y el envío permanente de facturas. Los tres inexactos, los tres inmaduros, los tres improductivos.
Concluimos que mí padre siempre anduvo a upa de la gente, sus mujeres, sus amigos y ahora anda a upa mío.
-Es como haber adoptado un lactante de 75. Un espanto.
Sr. Transferencia me mira serio del otro lado de la habitación. Se da cuenta de todo el camino por andar.
-A veces siento que no soy una buena hija. No tengo ni idea cómo se hacen las cosas ni siquiera si quiero hacerlas. Eso sí, si hago me da bronca porque siento que me fagocitan y si no hago me da culpa. Estoy jodida, ¿no?
Sr. Transferencia nunca contesta sobre los hay que ni los cómo. De hecho me parece que para el no existen. A veces me veo redactando modestas listas de la herencia positiva que me vino del lado paterno. Listo sentido del humor, creatividad, sensibilidad, mimosidad, histrionismo, un sentido de la amistad y me clavo ahí. Son más las herencias oscuras. Sr. Transferencia debe opinar que no son pocas. Creo que trata de recordarme que en algún momento, aunque sea por un ratito, a mí también me hicieron upa.