Awakenings

Cuando me di vuelta en el espejo para ver los dos ojos maquillados me llevé una sorpresa. Ringo Bonavena, Celeste Cid. Me debatí. Ninguno de los dos, claro. Si bien sabía exactamente de lo que estábamos hablando siempre la realidad es un poquito más que lo esperable y tuve dudas. El humo en smokey parece ser exclusivamente negro y denso. Pensé el sacarme todo con un enorme algodón lleno de desmaquillante. Después me solté el pelo que tenía todo agarrado con clips para facilitar el trabajo de la maquilladora y me fue gustando. Puse caras de gato con trompa en el espejo, después charlé como una persona normal con uno de los invitados (frente al espejo también), ensayé dos o tres pasos y me convencí que podía salir tranquila con mis ojos ahumados y lucirlos aún frente al cura párroco sin demasiado espanto. Lo bueno fue que duraron las 12 horas que debían durar. No así mis zapatos. Llegué a casa a las 7 de la mañana. Cargué mis zapatos en una mano. No hay zapatos que cumplan con su promesa de fidelidad por 12 horas. Llegué a odiarlos. Llegué a odiar a una señorita que saltaba en la pista en chatitas. Pensé en hacerle una toma y robárselas. Creo que calzaba 36 como yo.
Trepé lenta hasta mi cama, un vaso de champagne, dos de vino, un vodka tonic y poquísimas pitadas en 12 horas. La medida de la mesura. La mañana, el mediodía más bien, me despierta sin resaca, enormes círculos negros y sed, mucha sed. Bajo y tomo del pico. Medio litro, de un saque.