Negro el 17 (*)

Cuando llegué a la esquina llegué apurada, como casi siempre llego a todos. Había dos o tres personas en la parada y adelante mío un morocho lindo de barba, ojos negros, pelo negro y una bolsa cruzada con varios libros adentro. Mientras esperábamos me encargué de chusmearlos. Me dejó subir. Le sonreí (así despacito, nada exagerada, sonrisa de labios apenas estirados y sin nada de dientes). Con dientes quedás desubicada, loca. Sacó el boleto el señor adelante mío, la señora con el ramo de flores gigante y los lazos que se me metían en la cara y había que espantarlos como a moscas, lo saqué yo y caminé hasta un asiento. Mientras el sacaba el suyo me miró. Yo diría que mantuvimos una conversación de ojos durante varios segundos, claramente una conversación más larga que lo apropiado. Caminó el pasillo despacio, mirando y se buscó un asiento en algún lugar atrás mío. No podia darme vuelta a verificar. El rato que tuve que quedarme quieta traté de acordarme de la cara, los ojos oscuros, el pelo negro, la barba prolija, las manos lindas y muy a mí pesar, los zapatos feos. Sólo una vez me dí vuelta disimuladamente para buscarlo. No estaba. Cuando llegué a Diagonal me paré y lo busqué por el fondo del colectivo. No lo encontré. Era imposible que se hubiese bajado, yo me estaba bajando a las dos paradas y nadie toma un colectivo por menos distancia que yo. Busqué mal. Estaba mucho más cerca mío de lo que pensaba, estaba ahí nomás, en el asiento justo al lado de la puerta. Me sobresalté. Creo que se dió cuenta y registró todas mi caras: preocupación, desilusión, sorpresa, vergüenza, alegría. Esta vez me miró serio, preocupado. Estaba claro que el fin de nuestra historia de amor era una cuestión de minutos, segundos. Yo también me di cuenta. ¿Qué se hace?
-Hola, soy Charlotte. Se que nos acabamos de enamorar locamente y considero que es fundamental que me llames asap porque tenemos que hacer algo al respecto. Esto no es calentura, nos enamoramos ¿no? Acá te dejo mi tarjeta.
-Hola, soy Charlotte. El tema es que si bien mi casa es tipo loft , es diminuta y no se si da que te mudes ahora. Tendríamos que fijarnos por Chacarita, todavía está más barato el metro ahí. Por casa está como a una luca quinientos, dólar eh.
-Hola, Soy Charlotte. Mirá, la reunión que tengo ahora dura máximo una hora. Si querés me esperás en el café de abajo. Y después nos podemos tomar el subte D a casa. Ay, no tengo nada en la heladeras para esta noche. Bueno, pedimos algo a Lindo Jardín. ¿Te gusta la china, no? ¿Vamos yendo?
No hice ninguna de las tres, claro. Me quedé así,quieta, muda. Ya se había sacado sus headphones, había apoyado un cuaderno que tenía en la falda y solo se dedicó a mirarme con esta cara de preocupado por lo que tardé en tocar el timbre y bajar los tres escalones y darme vuelta por una última vez. Casi diría que estaba triste. Y yo casi que también.
Ando con una clara sensación de que el amor de mi vida se me escapó en un colectivo camino a Avenida de Mayo. El miércoles que viene me voy a parar en la misma esquina para ver si aparece. No creo. De repente en su cuaderno anda escribiendo algo que arranca con "La chica del 17...".

(*) Tenía que ser de trenes, creo, pero desobedecí. Y loli me dijo que todo ok, que mande de bondis.