Polaquita puta y rubias importadas

Hay días en los que la lluvia me empuja a tomarme un taxi y hay otros días en los que me obliga el sol. Hoy fue la lluvia y hoy me pregunto si no son mejores un par de gotas sobre el flequillo que pavadas en los oídos.
-Tenés cara de extranjera…¿sos de acá?
Otro más, pienso. ¿Desde cuándo todas las rubias son importadas? Y me acuerdo del que me preguntó si era finlandesa mientras me escuchaba hablar un perfecto porteño, tilingo pero porteño al fin.
-Sí, soy de acá. Abuelos polacos de un lado, italianos y españoles del otro, pero yo argentina.
Miro por la ventana con mirada perdida como si Araoz fuera el Atlántico y pocas ganas de perpetuar un intercambio que ya me huelo va por mal camino. Llueve, es temprano, no había leche en la heladera, no tengo cafeína en sangre, no jodamos.
-Uy, sabés que es conocido el dato que las polacas que llegaron a principio de siglo eran famosas, parece que había muchas que venían acá a laburar de putas…mirá vos la polaquita…
Pienso en mi abuela María y hago cuentas, me imagino escenarios varios, burdeles en la Boca y mi madre una suerte de Brooke Shields en Pretty Baby. Llueve, es temprano, no había leche en la heladera, no tengo cafeína en sangre, no jodamos.
-Araoz, Santa Fe, Santa Fe 9 de Julio, 9 de Julio Paraguay, Paraguay Maipú, en la esquina de Córdoba me bajo.
No vaya a ser que si seguimos de charla terminemos en la concha de mi abuela.