Mariposa y pecho

Ayer flotamos horas en el agua y nadamos (¿fueron 300 metros?) hasta la balsa y ahí flotando con las patas colgando (pero no mucho porque yo ante todo les temo a Nessie, Nahuelito y los escualos, aún en una laguna cerrada de agua dulce en pleno Tigre). A la distancia veo un torso conocido pegando brazadas de surfer arriba de una tabla. Le grito, me mira, nos reconoce, llama a un amigo. Los cinco nos agarramos de su tabla en el medio de la nada y charlamos como media hora agarrados, como si estuviésemos en un bar pero lejos lejos de la costa.
Yo después nadé a buen ritmo y el me siguió en la tabla como en esos cruces de algún canal.
-¿Che, vos decís que hay tortugas, rayas y esas cosas acá?
El fondo está muy, muy abajo y si bien el agua es totalmente transparente yo prefiero ni mirar. Brazadas y avanzar, patadita para distraer a los peces y avanzar, siempre avanzar.
-No nena, como mucho mojarritas, alguna tararira.
Tararira sonó horrible, sonó grande.
Nos tiramos en el pasto a recuperar aliento y hablamos y hablamos y hablamos como solo los treintañeros en midlife crisis pueden hacerlo. Separado, soltera, separada, separada, soltera, casado. Separarse, los chicos, estar bien, la rutina, coger, el aburrimiento, lo que duele, remarla, seguir adelante, clavarse con un psicótico, escoba nueva barre bien, mal sexo, geriátricos, envejecer y mirá estas pantallas de seda en el catálogo de Falabella a $39-. A veces la intensidad me cansa más que 300 metros de mariposa.