French Kiss

Espero muerta de frío en la parada. Odio los cambios de temperatura. La pareja cuarentona se besa; beso francés. Ella le agarra la cara y cada tanto lo aleja. Cuando se separan un poco, se puede ver la lengua que entra y sale y los hilos de baba que los mantienen unidos. Miro de reojo. “Estos están cogiendo por la boca, en público” pienso. La lengua de ella entra y sale (medio dura) de la boca de él. Podría ser excitante. Podría calentarme. Pero no. Me da un asco terrible.
Cada tanto ella lo mira y el cada tanto interrumpe el beso para lo mismo. Ella hace sonrisitas bobas y el le vuelve a comer la boca como con hambre o sed. Hay mucha saliva. Ella le frota la nuca y la pelada incipiente con unas uñas rosa nacarado. Lo suelta, y de nuevo lo vuelvo a besar.
Amantes, pienso. Y el 111 que no llega.
Arriba del colectivo el le hace cuentos de vacaciones de la infancia “en la costa” y ella hace preguntas acerca de sus gustos. Amantes, confirmo. Cada dos por tres ella interrumpe para meterle la lengua un rato adentro de la boca. El disimuladamente se saca un pelo largo, negro y enrulado del costado de la boca y le sigue hablando como si nada. Se lo despega del dedo en el costado de su jean. La besa de nuevo. Tienen los labios brillosos. Yo creo que voy a vomitar.
Llego a casa, me preparo un té con jengibre en tetera y me lo voy sirviendo de a vasitos mientras escucho Just like Key Largo de Michael Franks. We had it all, just like Bogie and Bacall. Sí, Bogart y Bacall, esos dos sí que sí.