Volare, oh, oh

Termino con lo que parece una tarea titánica similar a importar 200.000 monos tití a Siberia en día feriado. Tal vez no tan difícil como eso pero La Habana, Cuba tiene sus vueltitas.
Termino con un dolor de cintura o lumbar o algo acá abajo al costado que me hace pegar unos grititos de dolor y por momentos fantasear con un quiropráctico apoyándome dos manos en la base de la espalda y haciéndolo desaparecer más bien como lo haría un cura sanador.
No hay mano santa pero sí el insólito ofrecimiento de un proveedor de venir a hacerme masajes gratis después de que mantengo conversación acerca del elevado costo de mi osteópata conocida. Lo hace por MSN con un clásico jejejeje acompañando la frase en un clásico intento por disimular verdaderas intenciones o minimizar desubicación evidente. Devuelvo un jejejejejeje de producción personal y pregunto por el tracking del paquete, en versión “thanks but no thanks” cibernética.
El dolor no cede. Lunes.
Martes.
A la noche voy en busca del mejor dealer de analgésicos que conozco en zona hoy por hoy: mi padre.
Cuando me ve entrar, espalda recta, me da vuelta y pone un dedo exactamente donde duele.
-¿Ahí?
-Ahí.
Grito.
Y agrega un “pobre carozo” (uno de los tantos apodos que datan de esa época en la que se me dio por ficar en el vientre materno) y camina lento en busca del kit de primeros, segundos y terceros auxilios.
Trae un blister y prospecto. Se le cae el prospecto.
-Cagamos –dice- ¿ahora quién carajo lo levanta, no?
A veces es puteador.
Optamos por Voltaren 50, Diclofenac en una de sus tantas versiones. Me trago uno comiendo una ensalada en Las Delicias y más tarde, boca abajo en mi cama siento que el Voltaren baja desde el cuello, recorre las vértebras una por una hasta la cola y antes de desubicarse y meter mano, frena en las lumbares hasta que el dolor desaparece. Me enamoro del Voltaren.
Y después me duermo.