Served Chilled

En invierno, cruzar la 9 de Julio en taxi, mirar al sol con los ojos cerrados, ver naranja casi hasta que duele. Salir de la reunión y comprar unas medias de red con portaligas de pegote (un incordio y encima se caen). En el barrio más caca de las viejas paquetas me miran el tapado peludo con desaprobación y pasean perritos vestidos de Burberry´s. Claro, el mío parece hecho de perro. No me venga con la greenpeaceada. Nutrias fusiladas en los 50, no me hago cargo. Cuando yo era más chica y más boba (¿17? ¿18?) tenía una medalla que colgaba de un piolín negro con la cola de una ballena que decía "Save the Whales". Creo que todas teníamos una. Fue la misma que Rod Stewart le cambió a Vale por uno de sus aritos dorados ese año en Le Club, después que Vale le explicó que era de Puerto Madryn, where the whales go and have babies. Le voy a preguntar a Vale si lo sigue teniendo.
La vuelta a casa de noche es helada. Sólo te salva una tazota enorme de Earl Grey con un poquito de leche, siempre fría y siempre antes si viene de tetera. (MIF, milk in first diría diría una vieja inglesa que te sirve en Willows, como los que a mí me gustan). Tomar de a sorbos largos, agarrando con las dos manos para que el calor vaya entrando despacio, como cuando mirás al sol y ves todo naranja.