Monday, Monday

Me despierto con el ruido no tan distante de un micrófono y la voz de una directora de colegio dando la bienvenida a los alumnos. No se distinguen bien las palabras pero el tono es un clásico. Después la sigue el cura párroco porque ahí sí reconozco un Dios, una Virgen y lo que suena a una oración en conjunto en el patio del colegio cercano. Si no me despierta la construcción en la obra de enfrente me despierta el comienzo del año lectivo. En Palermo ya no se puede dormir.
En el "reducto de señoritas en kilt" en el que pasé doce años de mi vida, el primer día de clase no estaba tan mal, salvo por el calor. La kilt de lana no se lleva bien con los veranos sudamericanos y yo me negaba a usar esas kilts versión estival que me compraba mamá, eran una vil imitación de las originales y las mías venían específicamente de Escocia. Yo me defendía diciendo que el concepto KILT de verano era un invento de mi madre. No podía imaginar a los Mc Cormack, los Mc Crea Steele o los Mc Cloud eligiendo pollerita de ese material finito que filtraba la luz si uno caminaba con el sol en contra. Hasta Sean Connery la hubiese desechado. Legábamos a la clase, dejábamos las mochilas, abríamos nuestro desk, le colocábamos el candado, se nos asignaba un locker y caminábamos lento, lentísimo hasta el assembly, un clásico de los lunes a la mañana. Ahí nos sentábamos somnolientas (si no dormidas) durante lo que parecían horas y contrabandeábamos cerealitas que masticábamos imperceptiblemente durante el Glad that I live am I, that the sky is ble. Glad for the country rain, and the fall of dew (el himno del colegio y alguna que otra cosa que decía mis Taylor para darnos la bienvenida a "One more year at school").
El lunes es un buen día para arrancar un libro nuevo y este arranca particularmente bien.
"My mother is standing in front of the bathroom mirror smelling polished and ready, like Jean Naté, Dippity Do and the waxy sweetness of lipstick. Her white, handgunshaped blow-dryer is lying on top of the wicker clothes hamper, ticking as it cools. She stands back and smoothes her hands down the front of her swirling, psychedelic Pucci dress, biting the inside of her cheek.(…)
“Turn off the light,” she says as she walks away, creating a small whoosh that smells sweet and chemical. It makes me sad because it’s the smell she makes when she’s leaving".