Zadie Zadie, married lady

Voy leyendo en el viaje a la oficina tres páginas sueltas del diario del 4 de febrero con una entrevista a Zadie Smith que mamá me guardó hace unas semanas porque sabe que no leo La Nación o más bien sabe que no compro La Nación. La sensibilidad hormonal es traicionera y me encuentro lagrimeando en un colectivo sin tener demasiado claro porqué. La nota es buena y Zadie es brillante y su marido Nick Laird un poeta y viven en Londres y su último libro es perfecto y Zadie está un poco enojada con el mundo y por momentos me hace reir a carcajadas y no habría motivos para llorar salvo que lagrimeo incontrolablemente y miro para arriba mientras atajo las gotas con el dedo índice, cuidando que el rimel no se corra. Primero un ojo, después el otro. Por algún motivo las lagrimas se reabsorben o vuelven a meterse dentro de los lagrimales como si fuese el desagote de la bañadera.
Cuando llego a la oficina solo un café con leche enorme me consuela y cuando el chico del delivery se va le repito la frase que me tengo conscientemente prohibida hace meses pero para la cual no encuentro reemplazo.
-Tocame abajo que te abro.