Los tres

Llego a lo del Tano media hora tarde, lo que hace que llegue en sincronización perfecta con H que es un llegador tarde compulsivo. -No sabía que íbamos a estar los tres, le digo.
El Tano cocina esos risottos que solo a él le salen así: el pegoteo de arroz y queso y crema perfectos, con vino blanco, vieiras, pulpo y langostinos. Yo estaba muy tentada de tomar blanco pero el Tano me frenó con un "es para cocinar" y le saqué las manos de encima a la botella, estiré la boca hacia abajo y lo miré a H : Can’t touch this (imitando al rapper). ¿Vos estabas para blanco también?
Mientras comíamos los tres hicimos los cálculos de los años que hacían que no estábamos juntos en ese mismo lugar. ¿Cuatro? ¿Cinco?
Nos tiramos en los sillones con los restos de las copas de vino, y poco espacio para mucho más que un triángulo de Toblerone y unas pitadas bajativas. Quedamos desparramados por ahí. Yo le hago mimos al Tano en el pelo y H me hace mimos en el tobillo . Después me aprieta fuerte ese espacio que hay entre el pulgar y el índice que es un placer total, justo al lado del monte de venus de la mano. Antes de irnos el Tano trae escondido entre su delatal de chef, lo que sospecho es mi regalo de cumpleaños. Son un millón de lucecitas agarradas a un cable larguísimo, casi como pedazos de fibra óptica para enredar por toda mí casa que dice que encontró en Urban Outfitters y pensó en mí. Sin saberlo, contribuye al look Burdel.
Con H caminamos por Sinclair hasta Libertador y nos encontramos con el mismo problema. -¿Che, cómo se hace para reproducir exactamente una almohada, replicarla?
-No tengo la menos idea pero me pasa lo mismo. La mía es de plumas viejas aplastadas y debe tener un millón de años pero no hay chance de que la elimine. Mi vida no sería la misma sin mi almohada.
H me mira y no dice nada. Se que piensa exactamente igual que yo.