93

Habría que entrenar a la gente para que entienda que los llamados telefónicos que empiezan con “no te asustes pero…” fallan en su propósito el 100 % de las veces y no hacen otra cosa que asustarte y mucho más rápido que cualquier otra explicación.
Padre, desmayo, ambulancia. Nada grave a los 40, a los casi 80 el tono cambia pero tampoco. Me tomo todo con una extraordinaria calma, casi como si hubiese mandando un yo de reemplazo muchísimo más capacitado paro hacer las cosas que yo. Pero no, soy yo, como en cámara lenta y tranquilísima.
Terminamos bajando por Tagle y caminando hasta la Biblioteca Nacional. Me dice que la obra de Clorindo Testa le parece un bodoque (¿o es bodrio?), que para el caso mucho más lindo es ese edificio francés que está ahí.
-A mí me gusta.
Tampoco sé si"me gusta" pero no "no me gusta", cosa que me parece apropiado resaltar.
A veces cuando tengo días de mierda hago algo como para agravarlos levemente y en vez de volverme en un taxi decido caminar por Las Heras y tomarme un 93 junto a un millón de gente que asumo quiere ir a la Feria del libro.
El chico gay sentado al lado mío además de ser perfectamente lindo me pregunta por Fitzroy y Honduras y le digo que yo le aviso cuando estemos cerca y casi también le pido permiso para apoyarme despacito en su hombro y dormirme hasta llegar.
Que sólo me deje dormir en su hombro y me despierte cuando llegue con un “ya está, todo arreglado, despertate nomás”.