Jurassic

Cuando mis abuelos fueron muriendo y mis abuelas se quedaron solas, terminaron mudadas a un edificio en Olivos (una en el segundo, otra en el quinto) plagado de viejos y viejas ingleses que en pareja sumaban los 179 años. Como Nora y Leslie o Mrs. Hutchinson que trabajaba de cuida recreos y también había sido ex alumna hace más de 65 años en la Benemérita Institución y cuando me encontraba patinando sola por Rosales a las siete de la tarde un día de semana me interrogaba acerca de si “Isn´t it time for little girls to go to bed now?”. Y la verdad que yo no me animaba a contestarle pero tenía una amiga que sí y un día nos miró y a la voz de “But how terribly rude” se dio media vuelta y casi como la Queen Mother se metió en el edificio de Rosales y desapareció habiendo mandado la mayor puteada de su universo.
Con las nietas de Mrs. Sheffield (otra inglesa a la que sí le caía bastante simpática porque hablaba un inglés casi impecable a pesar de mi imperdonable cualidad de Argie) bautizamos al lugar Jurrasic Park.
Mis abuelas se murieron también. Quedaron los departamentos con otros dueños. Mi casa fue demolida hace unos años (ese es otro cuento) y ahora hay una de esas torres imposibles antes de la barranca de empedrado que bajaba (y sigue bajando) hasta la estación Olivos, que cuando vivís ahí es simplemente la estación. No queda nada que la identifique, que diga ahí estaba mi casa; apenas el pinito ese que plantó Toti después de una Navidad porque le dio lástima tirarlo pero ese también es otro cuento.
Jurassic Park, por su lado, sigue en pie.