Never gonna survive, unless, we go a little crazy

La humedad no me sienta y menos aún la predilección de las pocas gotas de lluvia que caen, por aterrizar justamente en sectores claves de mi flequillo. Nunca eligen las puntas del pelo por ejemplo o sectores de mínimo impacto, siempre donde más jode. Después está el mal de la baldosa floja que sume a Buenos Aires y esos paraguas baratos que compro en los Santa Fe vende moda de mierda. El último terminó reventado contra las paredes de un edificio sobre Rivadavia y Maipú.
Cuando en la reunión de la mañana esta tilinga me tira dos o tres términos en un inglés yanki insufriblemente exagerado cada 5 frases, me encargo de hacer lo propio pero salidita de algún rincón de Gloucester Road y se la mando onda Glosta Road. Toda maldita con la boca cerrada como en Britn´ o Windsa Casl. Mala, mala. Si hubiese tenido un cigarrillo con boquilla le hubiese pitado en la jeta, tirando el humo lento y con trompita.
Estoy bélica y siento que mi cabeza está sin control. De repente me encuentro en un asado discutiendo fervorosamente sobre la identidad de la mujer del muñeco Mateyko y afirmando (porque la memoria a mí no me falla) que se trata de Nanín Timoyko, no de Tomiko o aglo por el estilo (la de Hanglin). Lo afirmo como si tratase de algo verdaderamente importante.Y de ahí someto a todos a la anécdota de la vez que ese marzo perdido hicimos topless entre vejetes con todo colgando en la playa nudista de Lani Hanglin y lo lindo que es nadar casi desnuda y del terrible anticlímax cuando tuvimos que rescatar al niñito (desnudo) que casi se ahogaba y nadamos (semi-desnudas) hasta devolverlo a su padre (en desnudo completo frente y dorso). Y como a Lani lo apodamos Lani Hanging y de lo diminuto que era su miembro. Aunque podía ser por la zapán. Y a pesar del calor que me debería generar el ímpetu con que cuento las cosas me agarra frío y entro al living y manoteo un poncho que descansaba a modo de decoración sobre un sillón. Me lo tiro encima y cuando vuelvo, miro a los comensales, abro los brazos como crucificada y les canto. Gracias a la vida, que me ha dado tanto. Me dio dos luceros que cuando los abro…
Gus me mira con cara de ¨hemos perdido a la niña¨ y cuando pienso que va a agarrar el chaleco de fuerza, alza su copa y canta también.
Perfecto distingo, el negro del blanco. Y en el alto cielo. Su fondo estrellado. Finjo un charango invisible e inclino el cuello como para tocarlo. Después concluyo que eso es propio del violín y me enderezo. Y en las multitudes, el hombre que yo amo.
La gente se ríe. Mucho. Así me gustan que me quieran los amigos.