Moveable Feast

El Tano me dice "que no pidamos, que cocinemos algo" que total el pasó por el super y tiene cosas. A veces toca en casa, hoy en la suya. Me arma mi lugar de trabajo corriendo algunos platos y poniendo una tablita de picar, esas de un material transparente. Me tocan los champignons.
-¿Fileteados?
Se acerca y los mira. Ve que son chicos. Se mete uno en la boca.
-No, mejor así, en cuartos.
Se queda un rato mirando como pico para comprobar que lo haga bien. Comprueba. Se da vuelta y sigue con las verduras. Vacía los tomates, les saca las semillas y la piel. Ah, yo para eso no tengo paciencia, pienso. Acá se trata mucho de paciencia, mi anisedad me juega en contra, en esto y en todo. Nos tomamos el resto de un vino.
-¿No estará pasado, mono, no?
-Probalo.
Me gusta prender unas velitas mientras termina con la cocina y después cuando me quedo sin nada que hacer y me doy cuenta que me agarra hambre, me pongo pesada.
-¿Más de eso le vas a poner? ¿Qué es, curry? Más sal no le agregues al pollo, mono, yo le puse salsa de soja. ¿No agregás los champignons ahora? Te acerco la cartén para que saltees después todo ahí, ¿no?. Digo, para que no se enfríen los pennes.
No contesta a ninguna de las preguntas, obvio. Y está todo perfecto como siempre, obvio también.
-Ah, son moñitos, pensé que habías dicho pennes.
-One track minded bitch.
Nos tiramos en el sillón y me gusta la música que estamos escuchando.
-¿Qué es?
-Fist.
-¿Tipo fist? Y le levanto el puño.
-…
-¿Tipo fist fucking, nene, o feast? Y le alargo la “ea” frunciendo la tompa como un conejo como a veces le hago a mis alumnos cuando no agarran esa diferencia que para mí es tan grande como del rojo al azul. También hay daltónicos fonéticos, pienso.
Corro el cursor con un dedo y me acerco para ver las letras que se iluminan en el fondo blanco. No se trataba ni de un puño ni de un banquete. El ipod decía Feist y ahí me quedé un rato, tratando de ver cómo se pronunciaría.