Pintura

La oficina ya está libre, lista para ser pintada. Después de arrojarnos la pantonera por la cabeza (odio los azules y los verdes) llegamos al color que ya ni puedo acordarme cuál es. Elegido el tono, solo hacía falta encontrar al artista.
-Boluda, ¿tenés un pintor bueno y barato para pasarme para la oficina? Pedí un presupuesto a dos pibes y me están matando.
-Ah, sí tengo uno que es perfecto, es el que me pinto todas las oficinas, re eficiente, prolijísimo el tipo, pero eso sí, es suicida.
-…
-Claro, vino a casa una vez y me dijo: Qué Linda terracita, señora. Y yo, claro, ¿vió, Rogelio? (para darle charla, víste?) Divina para tirarse en veranito a tomar un poco de sol, mire, no se da una idea lo que la aprovecho yo… y ahí Rogelio me bate: No, si yo digo para tirarse, saltar... Entonces le dije: Ah, no, Rogelio, mire, escúcheme una cosa, usted va y se me suicida en su barrio pero antes me termina de pintar. Claro, boluda imaginate, el pibe por pintarme un metro cuadrado se me tira a la planta baja y sabés el garrón que me como, y la culpa, la culpa! El hombre tiene que estar medicado. Ah, y además Rogelio tiene banda de rock, de día pinta y por las noches toca. Yo le dije, Rogelio, ¿usted no me andará en algo raro, no? Con todo ese tema del rock, Rogelio, ahí corre mucha droga... Te imaginarás que me chupa un huevo que Rogelio se inyecte dulce de leche con mayonesa en las venas, pero que no se me quede duro rasquetando el pallier, ¿entendés? ¿Usted no se andará drogando, no? Porque no me va a decir ahora que toman yoghurt los de la banda de rock, Rogelio. Pero el pibe pinta bien, aunque qué se yo, una vez terminó de pintar y me dejó todos los pincelitos adentro de los tachos de aguarrás y nunca más volvió porque estaba deprimido. Pero fue solo esa vez, entonces yo le dije: Rogelio, ¿porque no se me va al Fernández?, les pide que lo mediquen con un poco de Rivotril y ya va a ver como lo sacan adelante. Todo para darle ánimos, ¿entendés? Le decíamos: Rogelio, usted vale, usted vale oro, Rogelio. Mire como lo llama la gente, porque usted es bueno en lo que hace, Rogelio. Y el pibe un poco que se la creyó pero después vino con la de “Veo Monstruos, señorita, tengo miedo porque veo monstruos por todo lado”. Yo me dije, este es curda, es curda. Pero no, che, no chupa parece. Yo lo trataba de convencer que no era así, que deliraba. Están todos en su cabeza Rogelio, en su cabeza (yo para que no se me asuste y me siga con la pintura ¿viste?, había pintado hasta mitad del baño, me iba a quedar marca) y le dije: Usted se mira al espejo y dice “en mi cabeza, está todo en mi cabeza, acá no hay monstruos” y va a ver como se le pasa. Y si no, ¿sabe lo que hacemos? Yo le doy unas colchonetas que tengo y se me viene a dormir a la oficina y deja las luces prendidas toda la noche y listo, no más miedo! Yo me lo imaginaba a Rogelio agarrado a la cornisa, boluda, una cosa espantosa, horrible, horrible… entonces le pregunté porque me daba así como lástima. ¿Pero, usted tiene familia en Salta, Rogelio? ¿No podemos llamar a nadie? Y el pibe me dice que ni los ve, que hace años que no sabe nada de ellos y que encima ahora tiene problemas con los de la bandita de rock. Pero pinta bien, eh, prolijo, prolijo…
-¿Che, y este Rogelio qué toca?
-El bajo.
-Ah. Claro, bueno igual con las chicas de repente nos lanzamos y pintamos nosotras, qué se yo, de repente, va, puede ser, veremos…