Cae la noche tropical

Me obsesiono con cosas. No sé si es el calor raro de septiembre y lo que queda de un poco de jetlag. Veo la muerte de Paquirri en Crónica desvelada una noche.
Conozco perfectamente la vida Paquirri porque de chica, mientras esperábamos la comida, leía las revistas HOLA! que estaban en la mesita del living en lo de mi amiga Sofía, esas revistas que no existían en mi casa. Conocía a Francisco Rivera, Isabel Pantoja, y ya había visto alguna vez esa corneada trágica que lo mata y el torero tendido en la camilla hablándole al médico, diciéndole algo terrible como “abra usted todo lo que tenga que abrir” mientras le muestra la ruta que habían abierto en su ingle esos cuernos. Y así moribundo en su ley agrega un “Y, tranquilo, doctor” que se escucha perfectamente en la grabación entre los gritos del lugar. Son minutos y Paquirri muere.
Después están esas tomas que me llenan de impresión en las que sostiene dos, dos orejas de toro que sorprendentemente no chorrean sangre pero hacen que me baje la presión. Pienso en el corte y no lo resisto. Extraño trofeo.

Y mucho antes, esas otras escenas en las que trata de calzarse un traje apretadísimo y un ayudante que lo levanta literalmente del suelo sosteniéndolo de las costuras de la cintura en el aire. Así de apretado, como un jean by Deep en alguna modelito ochentosa, pero lleno de bordados dorados y de un azul imposible y las medias rosas y" ballerinas" negras que no de no ser porque tan machos…

Y Paquirri se muere y deja a una Pantoja que lo llora como una viuda virgen el resto de su vida cantando amargada y tres hijos toreros y obviamente uno Paquirrín.

¿Por qué sé de estas cosas?

Esta mañana me despierto y desde arriba, mientras me cepillo los dientes grito:

-¿En España garpa ser torero o es un cache?

-Garpa a full.

Question answered puedo terminar de vestirme tranquila.

Paquirri descansa en paz.