La siesta

Es sábado a la tarde. Apenas llego a pegarme una ducha y atender el timbre en la "mandatory" joggineta de sábado a la mañana, la misma que usé cuando me escapé de incógnito a la mañana y tomé el desayuno en una mesita de sol sobre el boulevard con diario, libro y cuaderno, pensando que Palermo no me merecía.
El aviso por teléfono me da lugar a no mucho más que eso: baño y cambio de ropa.
Se tiran cada uno en un sillón y me ponen la música demasiado alto. Modero los ánimos, después de todo es la hora de la siesta y el volumen de todo está demasiado alto. Hubo asado con vino concluyo. Discutimos. El amigo del Tigre es intenso y defiende sus causas con pasión (no sabe bien cuáles pero lo que sea es con pasión desbordada) tanto que me llama boludo al final de cada oración.
-No, boludo, no es así.
-Boluda, en todo caso soy boluda.
-Es que ya sos como un amigo más, man.
Esta cosa que se da con los amigos de tus amigos, el carácter transitivo de afecto asumo. El Tigre nos mira. No está tan de acuerdo.
-Un "amigo" salvo que más de una vez dijiste que le dabas.
-…
Dentro de lo burdo de la conversación, digamos que siempre es un consuelo saber que una no ha perdido sus encantos supongo.