Deformaciones Profesionales

Estamos sentados todavía en la mesa de lo que fue el asado en lo de Camote. Yo aprovecho para mis ñañas, abro la cartera y manoteo mi gloss y mi Moleskine. Ambos dos viles reemplazantes, muletos de sus otros yo. No les llegan ni a los tobillos pero es lo que hay. N me observa intrigado, me sigue las manos preguntándose qué es lo que voy a hacer ahora, supongo. Entonces despacio abro, me pongo un poco en un dedo, en los labios con toquecitos, los sello un segundo, cierro, saco la agenda, una birome negra (solo escribo con birome negra), busco el calendario, encuentro septiembre, el día indicado y ahí nomás lo rodeo con un círculo perfecto en negro, como un lazo, como un hoop de esos que empujábamos en el colegio. Mira anonadado.
-¿Qué? ¿Qué pasa? Me vino, tengo que anotar, ¿qué tiene?
Pone cara de tremenda impaciencia, sonrisita socarrona y ay, ay, ay.
-Son todas iguales, eh. Todas cortadas con la misma tijera.
Y ahí no entiendo si engloba a todas las mujeres del planeta en general, a las que estamos en ese jardín, a las que anotamos o a las que lo sacamos de quicio.
-Mismo vicio, mismo colegio. Cuadernito, lapicito, circulito…
Porque ahora sucede que el registro compulsivo de mis ciclos (que ya le expliqué que son por puro control médico y cualquier mujer responsable que se precie de sí lo hace) el se lo adjudica a la Benemérita Institución. Y lo peor de todo, es que no se si alguna vez me lo enseñaron y puede que tenga razón.