In the empire of the senses, you´re the queen of all you survey

Se ve que el sol me seca los labios, aunque me la paso con el Chapstick ida y vuelta por la boca. Es el Chapstick clásico, el negro, el que supuestamente no tiene gusto a nada y sin embargo, tiene el gusto más rico de todos. A la noche me olvido de ponerme y el fuego parece ser peor que el sol. Me los muerdo y en la cama con los ojos cerrados lo siento. Es hierro. Antes de dormirme me paso la lengua y siento el gusto metálico, latoso de la sangre. Apenas. Debe ser el hierro y el aire y la lengua que pasa y registra una particular diminuta de óxido. Me cuesta dormirme. Una cama que no es mía, almohadas un poco más altas y los ruidos afuera. Escucho todo, registro todo. Hay unas gallinas chinas afuera que gritan (¿o son los pavos esos que caminan raro?), gritan como bichos prehistóricos. Pterodáctilos. Eso. Enfrente del fuego tengo que ir cambiando las piernas de posición porque quema. La baja intensidad de la actividad me da tiempo para pensar. No es cuestión de agitarse, claro. Estoy así con un hiper registro compulsivo hace días. Hasta mando saludos de fin de año con la cabeza y me los contestan, así como en un tenis mental.