Mrs. Dalloway

Estaba cerrado el vivero en Don Torcuato así que nuestra idea del gardening quedó enterrada. Con la hermana de F igual aprendimos varios nombres y ahora puedo comentar con cierta certeza de no equivocarme que “qué bien tenés los agapantos" y "las lobelias y las tulbalgias están increíbles”; un paso bastante avanzado del “no me gustan las amarillitas esas con olor feo”. (Culo de vieja siempre dijo Toti de las margaritas). Dicen que mi abuela tenía un green thumb. Mi madre afirma no haberlo heredado. En Olivos teníamos un rosal gigante al que apodó "el rosal de las ruinas". 3 ó 4 míseras flores al año. Mi madre dice que puede haber salteado una generación, no el rosal, el green thumb. Después se acuerda de mi balcón francés también en ruinas y se da cuenta que como viene la mano ya salteó dos. Quería reivindicarme y llenarlo de plantas, al mismo balcón francés cuyas dimensiones se deben medir en cm3 como un envase de Actimel, el mismo en el que además pretendo incluir el backstage de un split. Ilusa.
Volviendo de la no ida al vivero, F ve el tráfico y se pone instáneamente de mal humor y me recuerda los 13 motivos por los cuales no viviría en zona norte. A la ida me había explicado las 13 razones por las cuales tener tu jardín con palmeras, agapantos, rosales y un perro y blabla es "lo más, boluda".
Fencia. Así le digo cuando le hablo rápido y no tengo paciencia para decir su nombre con todas las letras. Le pregunto si años después ella cree que había habido una división arbitraria según nuestras capacidades intelectuales en A, B y C cuando íbamos al colegio. Hacemos un repaso de las tres listas. Claramente.
-B eran las tragas, bochos, C las chotas con onda…¿y A?
-A eran chotitas también. Pero laburadoras, eso sí, empeñosas.
-Adoquincitos emprendedores. No agarrés colectora.
F estaba en A y yo en C. Después me cuenta que le presentan un candidato. Y que el anterior no le gustó porque cada dos o tres palabras le clavaba un “mi vida, gordita, coranzoncito”. Y después me confiesa que además le pegaba para atrás que tuviese una hija con un nombre realmente terrible y espantoso. Me lo dice. Casi tan feo como llamarla Grosella.
-¿Pero no es que no te gustó por lo de coranzoncito, mi vida y Grosella?
-No se, ni idea, pero es un poco la ley del ecosistema, ¿víste?. XX me esnobea a mí y una a alguien. Siempre te toca. Es así...
Cuando me bajo de su auto camino con las bolsas de jazmines (no me acuerdo si del país, de leche o de qué) que me traje de lo de la hermana de F y otra con rosas pequenísimas que pinchan como nada. Flor agresiva la rosa, dice F. Estoy de acuerdo. Caminando por la calle me encuentro con un amigo que me dice que estoy linda, con look Axel Rose. Gracias, supongo y me arreglo la vincha que es el claro accesorio de último recurso, me miro el jogging, las All Stars y una campera larga de cuero negro. En casa, por culpa de Pedro (Mairal, no Almodóvar) me termino bajando a Estrella Morente cantando Volver mientras corto los cabitos y las pongo en floreros diminutos apretadas por docenas por toda la casa. Después ensayo unos pasos de Tango aflamencado en el espejo y pienso que tal vez el plankton esté sumido por los siglos de los siglos en la soledad más extrema. Aunque el ecosistema debe funcionar mejor que eso me digo.