Rara, como apagada

Y de repente podría aparecerme en su casa y montarle una performance. Algo del estilo Glenn Close; caerme así de rulo rubio, muñecas ensangrentadas y quedarme en un rincón por aproximadamente seis horas prendiendo y apagando la luz de un velador o bien fumando un cigarillo histéricamente en la cocina mientras el conejo hace ebullición. Ponele.
Hago un recorrido mental de la casa y recuerdo que el Gran oso Panda no tiene conejo para hervir. En la guarida del gran oso panda no hay ni conejo ni adornos ni llaves ni boletas de luz, gas o teléfono ni revista de Cablevisión tirada ni esponjas para lavar platos ni imanes en la heladera ni libros en la mesa de luz ni ropa apilada sobre una silla ni las llaves de casa fuera del cajoncito junto a la puerte de entrada donde deben estar. Ni forros, claro. Ahora lo entiendo, esa casa en es en realidad como un gran catálogo de Barugel y Azulay, Cuccina bella y un mini living imaginario montado en pleno Buenos Aires Design, toda utilería. Después me vienen esos recuerdos de cómo me acomodaba el pelo mientras yo me vestía. Un acomode de pelo como haría mi madre cuando encuentra que mi pelo está en su opinión desprolijo y no hay forma de explicarle que es el corte ma, se usa así. Lo hizo con un gesto de acomodate chiquita que tenemos que encarar al portero en planta baja cuando te devuelva.
Pero no me apersono, ni hiervo conejos ni nada de eso. Lo que sí hago es básicamente ensayar conversaciones imaginarias en mi cabeza donde soy astuta, rápida y locuaz y después recapitular las que tuvimos en el camino de vuelta en auto.
-Es que no daba que cogiésemos sin forro. No es que seamos novios o vengamos de una relación larga…
-Ah, no. A ver. Ni me des las razones por las que no da coger sin forro. Yo soy la primera neurótica con el tema. Ahora la cosa es, de haber tenido, seguíamos?
-Pero obvio nena, no me víste? Soy fóbico a las relaciones no al sexo. (Juro que dijo eso)
Y sí, yo había visto; visto y tocado pero nada me convence que ahí hubo gato. Y no solo un michifúz encerrado; una enorme pantera negra agazapada entre los zapatos alineados cromáticamente y las camisas almidonadas que lleva el Oso Panda a trabajar cada mañana.
Y después fantaseo con un plan Z que es llamar como si nada invitándolo a comer a casa una inolvidable comida preparada por mí donde lo veo caer irremediablemente a merced de mis encantos, casi ahogados en una noche de pasión nonstop y champagne que me gotea por la espalda. Patético. Erradico ese plan como la peor idea que se me ocurrió en en 2006. No, mejor, en años. Casi tan terrible como esa vez que decidí teñirme el pelo de marrón y me deprimí terriblemente hasta que se me fue con los lavados.
Lo rubio es así como adictivo, un camino de ida, no se vuelve atrás. El nivel de adicción a la rubiez en sus últimas consecuencias -algo así como el Trainspotting de la rubias- se ve en mujeres como Susana pero sin el glamour, platinadas y sin poder detener su carrera de peróxidos y aguas oxigenadas. Esa visión a veces me asusta y el miedo me mantiene en los dorados naturales, los mieles y en no armar escenas ni hervir conejos. Hasta en lo rubio soy medida.