Robar a un ladrón, cocinarle a un cocinero...

Cocinarle a un cocinero es algo así como ilustrarle un concepto a Leonardo en una servilleta, jugar a Dígalo con mímica en el mismo equipo con Marcel Marceau, relatarle una anécdota graciosa a Seinfeld o escribirle un mail a Puig desde Punta del Este contándole de las vacaciones. Más o menos así de tonto se siente uno, más o menos ese nivel de exigencia.
Mi amigo suele cocinar para mí. Me espera con la botella de vino abierta, unas velitas siempre prendidas, el tema elegido de su ipod mientras yo lo miro moverse por su cocina. Va separando con tiempo los ingredientes, los selecciona con cuidado, decide cuáles se cocinan primero, cuáles al final para que no se pasen, arma ataditos con hierbas que me hace oler antes de tirarlos en el olla mientras dice “Bouquet”, saca dos enormes platos y apoya la comida con bastante habilidad limpiando los bordes con un repasador. Probablemente yo muera en el primer bocado y con la boca cerrada masticando le indique con un gesto de mis manos -los ojos en blanco hacia arriba- que está increíble, Tano, perfecto.
Bueno anoche me tocó a mí y en casa. El llegó con un ramito de fresias amarillas que no pude oler por mi resfrío y se sentó en mi sillón después de poner música. Extrañamente a los cocineros les gusta que uno les cocine. Yo elijo platos sencillos para estas ocasiones, esos con mucho gusto a casa y sin exagerar los toques de Palermo wannabe. Indefectiblemente funcionan con él. Soy una cocinera intuitiva y en esto sí que me la creo.