Strike Three

Cuando empezaba el año, la Benemérita Institución te daba la oportunidad de tomar tu gran decisión deportiva (pudiendo optar entre Athletics, Hockey o Softball) que ibas luego a tener que sostener como un pequeño matrimonio por el resto del año. El hockey era sólo para las que jugaban en serio (la Benemérita produjo alguna que otra Leona) y no permitían ningún cachivache como yo aunque portase mi Karachi King Súper desde primer grado. Athletics era para las naturalmente dotadas, las que medían más de 1.50 y no se tropezaban con las vallas ni hacían castillitos en la arena en el potrerito ese asqueroso de salto en largo en el que seguramente meaban los gatos que deambulaban por ahí. El resto de los mortales caía indefectiblemente en la categoría de "pajeras del Softball". Tan así de lamentable era, que cuando surgían los encuentros intercolegiales, mandaban a un equipo "muleto" integrado casi exclusivamente por las jugadoras de hockey y las atletas olímpicas.
Sin embargo, esto no implicaba de ninguna manera zafar de los “qualifying marks” que había que anotar en una planilla cuando llegaba el "Athletics Season". Durante este temible período se lanzaban balas, las atletas volaban de espaldas en "High jump", clavaban sus pies en la arena (con meo de gato) y mucho cuidado de no anular su clasificación con un culo cayendo sobre la arena y manos apoyadas por detrás de la espalda. Yo en lo personal me dedicaba a lanzar jabalinas muy cerca, demasiado cerca, de Mrs. Leclercq.
Después sí, jugábamos mayormente al softball que era para lo que nos habíamos comprometido, una gran oportunidad para hacer nada. Los grandes huevos de mi vida los hice esperando para batear sentada en el pasto, evitando apoyarme en las líneas blancas de pintura diluida que hacía el jardinero empujando esa rara maquinita con una rueda para delimitar el área de hockey o los carriles de atletismo. Esperar para batear era toda una actividad en sí misma durante la cual podías charlar con tus compañeras de equipo sentadas a ambos lados o bien seguir atentamente el juego y hasta participar vocalmente con un ¡Strike! o siguiendo a alguien que bateaba tan bien que llegaba tranquilísima a tercera base con un pique final hasta pisar el almohadón polvoriento que marcaba el HOME al grito de ¡Safe!
Queda clarísimo a cuál de las actividades me dedicaba yo.
En esos momentos de desdicha cuando te tocaba pasar a la cancha y cambiar puestos, había también dos opciones: ser pitcher y lanzar la pelota (para lo cual yo tenía relativo talento) o bien elegir ser fielder y abrirte bien lejos en el campo con la mínima chance de participación activa en el juego, a menos que te tocase una eximia bateadora en versión Joe Dimaggio pero con bate. Poco probable. Si no, podías tranquilamente dedicarte a mirar pajaritos o mejor aún, relojear transeúntes que pasaban por Estrada del otro lado del cerco. Con suerte pasaba algún chico del San Andrés descarriado de su ruta habitual y tenías oportunidad de "ficharlo". Aunque no pasaba seguido.
Ya sabemos también, a cuál de las actividades me dedicaba yo.