Calavera chillona y no me jodan

Esas mañanas de noches de poco sueño solo pueden arrancar con Radiotaxi El, la línea D se torna simplemente inabordable. Portero eléctrico, me subo y estoy inusualmente callada. El tachero ya me ha llevado varias veces y obviamente sabe mi nombre porque tiene que preguntar por el pasajero. Es un sesentón, divorciado con hijas grandes que ahora vive con una mujer, tiene varios perros, pelada Kojak, boina y relativa buena onda de no ser porque hoy no encontró interlocutora apta. "Qué callada que está hoy Charlotte".
Mal humor instantáneo. Lo único que me falta. "Toy cansada. Dormí poco".
Y esa respuesta que no entiendo pero nunca me gustó, no sé si porque tiene algo de juicio, otro poco de reprobación y algún ingrediente de envidia, puede ser eso. "Calavera no chilla Charlotte". Chilla??? Calavera chillando? Me surgen visiones de banderas piratas con mandíbulas abiertas. Realmente no la entiendo.
"Justamente, no chillo. Yo me quejé de algo? Toy callada. Tengo sueño, nada más". Cruzamos miradas por el espejo retrovisor. Demasiada intimidad en mi respuesta tal vez? Claramente ese era para mí el fin de nuestra charla.
Me puse a mirar por la ventana, saqué un espejo de mi bolso y arranqué con la tarea de retoque del make up confiando que podría disimular algo frente a los abogados de mi reunión de las 11hs. Sr. Tachero agarró mi mala onda, contó mis pulgas y viendo que eran pocas, trató de cambiar el espeso clima dentro del vehículo, . "No trate. La perfección no se arregla Charlotte". Dios, encima adulador al pedo. Mi cara de hoy no da. Y, además, no abuse de mi nombre Señor Tachero. Tres oraciones y las tres incluyeron un Charlotte.
El Subte D no era tan mala opción después de todo. Existía la posibilidad de dormir parada por ejemplo. Y en silencio, en silencio.